sábado, 29 de septiembre de 2007

28-9-07 9.30





En una colina



(arriba, arriba)



sentada en una piedra



hay una pequeña ardilla.





TODO está LLENO DE PIEDRaS.



La hierba que poblara esta yerma tierra se ha esfumado...



¿será culpa del tiempo?



De su paso; el paso del tiempo.



Cómo ha quebrado todos aquellos sentimientos, cómo ha borrado la memoria, una historia.



Así es como funciona, así es como termina.





Ser mortal a veces no duele tanto. O al menos no debería.







No me gusta cómo van yendo las cosas.



No es justo que pese a todo siga feliz. No es justo que tenga tanto. No es justo ahora. Ahora no merezco esto...





No puedo creer que esto esté sucediendo, empezando por la muerte de mi abuela...



Si hace apenas un mes que ingresó en el hospital, cuando me sentaba junto a ella con un café y los apuntes de historia de la filosofía.



“Quédate conmigo sólo si vas a estar estudiando”.



Porque a su lado era muy pequeña, porque soy su nieta; la más mayor... pero sigo siendo la nena.



Con la guerra que nos has dado, abuela, ¡con ese carácter...! Que parecía que nada podría contigo.



Todo lo que hemos discutido, y todo lo que nos hemos querido...



ojalá pudieras recuperarte, para llevarte a Valladolid y vieras el micro-apartamento o mi facultad.



... yo qué sé.





No puedo creer que esa casa haya quedado vacía.





Son etapas.



Cambios que marcan un principio y un final. Pero, para bien o para mal, siempre es difícil asimilarlos...



Quién abrira´ esa puerta.



No sé llorar cuando hace falta, no sé controlar la situación. O tal vez sí, y por eso no me sale ni una sola la´grima cuando no estoy sola.



Que no me doy cuenta de lo que pasa hasta tenerlo delante de las narices.



Pero que no puedo, no puedo entenderlo aún.



Sigo siendo una nena para muchas cosas.



Que no puedo, abuela, que no sé qué te ha ocurrido realmente.



Cómo has podido ser tan fuerte, c­apaz de poner por delante de tu dolor el de tu nieta más pequeña o el de tu hermana mayor.



Abuela, no creo lo que está ocurriendo.

Aún, y no sé hasta cuando. No lo sé, no sé qué está pasando.

martes, 18 de septiembre de 2007

Ya no hacen humor como el de Martes y Trece

http://www.youtube.com/watch?v=HphcSqm2h5g


ADN:

Te dan una nueva responsabilidad por tu discreción. La vida sentimental se consolida. Estabilidad emocional.

Noticias de La Rioja:

Salud buena. Hoy le tendrán como un ángel de bondad y esa será su mayor alegría. Buen entendimiento con su pareja.

Metro:

Buen momento para restablecer tus biorritmos dejando a un lado ciertos ámbitos laborales en pos de otros más lúdicos y menos competitivos.

Pero qué basura de periódicos, no me extrañan que los vayan tirando por ahí. Sólo hablan de un San Mateo de holgazanes haciendo cola en una degustación del parque del Carmen.

Más fotos de Pedro Sanz dándole a lo único que conoce de esta tierra: el vino, y unos “vendimiadores del año” nada favorecidos en unas fotos que reflejan chabacanería y cutrez máximas entre pinchos y picadillo.

Y aquí estoy yo, que parece que me dura el bajón de la genial borrachera del segundo día, mientras Makoki canta “maricón el que no bote” hiriendo a la extrema izquierda.

Bienvenidos a la regresión de la censura.

Ryanair quita un anuncio que incluía a Zapatero.”

“El polémico anuncio ironizaba con una de las propuestas sociales extrella del Gobierno. En la promoción aparecía una fotografía de Zapatero pensativo junto a un globo de cómic que le hacía decir: “mmm... Ryanair ofrece 2 millones de plazas gratis... eso es mejor que nuestro cheque-bebé”, en alusión a la ayuda prometida de dar 2500€ por cada nuevo hijo.”

“La campaña tan sólo ha estado en la calle un día y fue después de que La Moncloa cuestionara el uso del rostro de José Luis Rodríguez Zapatero para fines comerciales.”

ADN

Hace poco la portada del jueves, ahora esto... ¿y luego qué?

El caso es “preocuparse” por CHORRADAS.

Paso del culebrón morboso creado alrededor de Madeleine, de la publicidad, de qué publique o deje de publicar el Jueves, de si se muere Puerta y se olvidan de Umbral, de si pierde España contra Rusia, o de si Pedro Sanz se come chorizo entre pan y pan.

SÓLO QUIERO PAGAR MENOS Y COBRAR Ma´S .

Si las modelos de Cibeles pesan ma´s o menos, o las de Londres se meten pin pan pun. Que me importa una mierda que no venga Cayetano Rivera a Logroño si en Pucela el alcalde se niega a crear un Centro de Planificación Familiar.

“No es lo suficientemente polémico”, me dice un profesor en sueños a la vez que tira con desprecio mi trabajo sobre La Investigación Clínica desde la perspectiva de la Bioética y los estudios CTS. O quizá es que hablo de toda esa verdad que los periodistas a quienes él mismo dio clase se empeñan en ocultar.

Soy estudiante de Filosofía, no de periodismo, y la meta de mi búsqueda es la verdad, no el morbo o la burda polémica.

¡Deme PLACEBO, Sr.Director, que no puedo soportar este DOLOR!

Afortunadamente sólo fue un sueño:

HE SaCaDO UN 5. Un 5.

Por el c*** te la h****.

Un 5 por un trabajo SUFICIENTE y CORRECTO.

ESTUDIO FILOSOFÍA PORQUE ASPIRO a SER FUNCIONARIA.

sábado, 15 de septiembre de 2007

Yo quería trabajar para comprarme unos tacones.

Si realmente fuera capaz de expresar lo que siento...

Cómo se tuercen las cosas, haciendo de lo caprichoso una necesidad. Ver cómo tu alrededor se va deshaciendo, derritiendo, hasta hacerse completamente líquido. Y cada tontería es un fin del mundo, y el fin del mundo te hace ver que tú eres una tontería.

Somos unos niñatos malcriados primermundistas.

Oh, vaya, qué novedad, ¿verdad, señorita Niña de las Naranjas? ¿Se preguntó usted esta tarde cua´ndo y por qué lloró la última vez?

Pero, no es mi culpa, ¡es la regla! ...y mi sensibilidad extrema debido a mi signo zodiacal...

Magnífico Awixumayita, cada día se supera en gilipollez.

Estoy enamorada de Bellamy.
Estoy con Muse a tope en el centro y encima estoy cantando.
Time is running out.

Qué más da, si al final vamos a morir todos.
Del polvo al polvo dijo Jesucristo, ¿no? Que cosas tan sabias dijo aquel hombre.
SIGH.

Avril Lavigne es gilipollas
Avril Lavigne es gilipollas
Avril Lavigne es gilipollas
Avril Lavigne es gilipollas

viernes, 14 de septiembre de 2007

Ya no hacen películas como las de antes...





I’m lost in the sounds...






Soy una niña histérica, neurótica, irresponsable, o no tan responsable como debiera, que no sabe administrar su tiempo.




Perezosa, vaga, cafeinómana...




Sigh...




Cuando tenía 9 años, o así, se puso de moda entre la gente de mi clase ver películas de “terror”, tales como “Muñeco Diabólico”.


Al ser una inadaptada en clase, nunca me invitaban a ver una de esas pelis cuando quedaban en casa de alguien. Así que hice uso del Canal Satélite Digital, que por aquel entonces poca gente tenía (al menos en aquel pueblucho), grabando en VHS montones de películas de terror.


Freddy, Jasón, Mike Myers... Todos ellos entraron en mi vida brind´andome algo de aprecio y popularidad entre mis compañeros de clase.


Scream, Sé lo que hicisteis el último verano, Leyenda Urbana... llegarían después.




Viendo películas en casa de Jessy. ¿Nuestras favoritas? Scream (la primera, cómo no) y La Novia de Chucky (1999).




Recuerdo cuando mi tía o mi madre o no sé quién me trajo del videoclub de Na´jera, (porque un videoclub es mucho para Baños) la peli BRIDE OF CHUCKY. Llamé por teléfono rápidamente a Sara y a Rosa que, después de gritar desde el otro lado del teléfono, vinieron apresuradamente a mi casa para verla.




Y después de verla se la llevé al chico que me gustaba... sigh, que tiempos aquellos. Total, para no conseguir nada...




SIGH




Como veis, sobreviví en Baños gracias a mi colección de malas películas.


La niña del gore de serie B, C y D.




Pero, qué queréis que le haga... me encantan esas mierdas;


sobre todo Pesadilla en Elm Street y cualquier peli de zombies o vampiros, o qué sé yo.




Supongo que cuando se es pequeño no se tiene verdadera conciencia del dolor y de la muerte. Tal vez por eso no tenía miedo, por eso no tenía pesadillas.


Cherry Falls, Destino Final y versiones malas de Los chicos del maíz o de la Matanza de Texas (con la tía de El diario de Bridget Jones como protagonista…) y ma´s libros de R.L Stine, a cual peor…




¿ ahora?


La semilla de Chucky, por Dios…


Freddy vs Jason, alien vs Predator, Saw (supera´ndose en mal gusto en cada nueva entrega…)


¡Ya no hacen películas como las de antes!




¿Ya no regresara´n jama´s escenas como la muerte de Tina en la primera y mítica Pesadilla en Elm Street?




No quiero asesinos inteligentes, quiero asesinos cabrones y con sentido del humor, como el primer Freddy o los tres primeros Chuckys… sniff.


Y ma´scaras sin expresión como la de Myke Myers. No quiero un muñeco patético como el de Saw, pero sí monstruos guapos como los hellraisers.




Nadie quiere soñar con Jigsaw o Puzzle o como chorras se llame, pero sí con Freddy.


Falta imaginación en el cine actual.




Siento melancolía de escenarios oníricos, pocos medios, muñecos que son muñecos y no chorradas hechas por ordenador…. Y en lugar de darme eso me dais una casa de cera ultra cutre donde Paris Hilton muere de forma humillante. Como si ser Paris Hilton no fuera ya demasiado Humillante.








En periodos de estrés me salen dos microampollitas rojas, una debajo de cada ojo. Quedan hasta simpaticas. Pero esta vez me ha salido bien grande. Una sola. Debajo del ojo izquierdo. Parece que me ha picado un finife mutante.






Fulanita de tal Pascual, tras enseñarme un tiket de compra donde se reflejaba un pago de 40€ por recarga y cambio de tarjeta, ha insistido en que su nueva tarjeta no le fue entregada.


Debido a esto, he optado por crearle una nueva tarjeta, con 40€ de carga, sin cobrarle.


Sin embargo, como ha sido demostrado después, la tarjeta estaba en su bolso.


(La tarjeta ha sido anulada, pero la devolución no se ha registrado).


Firma del cliente:


Fulanita de tal Pascual.




Así que en el programa informático aparecen 40€ más de caja… más de lo que realmente es.


Como tenga que pagar yo misma esos dichosos 40€, por culpa del despiste de otra, no sé qué hago.
Prefiero que me echen, fíjate lo que te digo.

Esta vez toca salvar a a este minino.

miércoles, 12 de septiembre de 2007

Y una ma´s

Tenía hambre....





y busqué en google:





"Restaurantes chinos logroño"





y esto fue lo que encontré en la maravillosa pa´gina del siempre respetuoso ayuntamiento de mi querida ciudad:



Para que luego digan de la integración étnica...

TODa UNa REaLIDaD, SEÑORES.


martes, 11 de septiembre de 2007

alienada

Televators.




Son las 16.04h.
Es sa´bado. Sa´bado 8 de septiembre de 2007.

Los exa´menes terminaron.
Lo bueno de dejar alguna asignatura para septiembre es que el verano se hace ma´s intenso, -porque le das ma´s valor al tiempo-, y disfrutas de Septiembre el triple de lo que lo disfrutarías si hubieras pasado el verano sin estudiar.
Sin esa fijación por la primera semana de Septiembre.

Hoy vuelvo a trabajar, y me aburro.
Como cada sa´bado... esto está vacío.


18:07h

Don’t let me know...

Me acompaña Passenger, de Iggy Pop. Me siento inútil en este trabajo de mierda.

18:29h

Comienza la segunda mitad de la tarde.

En la minicadena suena la canción 53, y la última clienta vino hace ochenta y seis interminables minutos.

Hoy se me ha quemado el café.
Que rabia, que rabia...

Jolene, Jolene, Jolene...

Me estaba fijando en un pequeño “cartel” en tamaño a5 que han pegado en la puerta del centro:
1º Festival
San Mateo Latino
Luis Miguel del amargue, Pedro arroyo y su orquesta de N.Y, Richardson y su orquesta vallenata....

Virgen Santísima, el ayuntamiento de Logroño se supera cada año...

Last Nite. The Strokes.

¡Bien! Acaba de entrar una clienta... pero es todo tan efímero. Viene, saluda, le pico el bono y se mete al horno durante 12 minutos....
este es el trabajo ma´s absurdo de la historia.

Me he traido el primer número de “Como un guante de seda forjado en hierro” (por cortesía de Tudel) de Daniel Clowes....

....pero ahora que lo he leído, ¿¿qué me deparara´n las próximas dos horas y media??

Entre olor a crema y calor...

72 canciones después....

son las 19:43h. He estado bailando Roses, de Outkast, en el baño.
Intentando poner en orden estos rizos....

Quiero que lleguen las 21.00h

¡¡quiero salir de aquí!!

lunes, 10 de septiembre de 2007

Serj Tankian - The Unthinking Majority DIRECTORS CUT

Hasta el 23 de Octubre que salga el cd, nos conformaremos con esta joyita de animación contempora´nea.

Besitos Naranjas...

sábado, 8 de septiembre de 2007

Bucles

Hace unos cuantos años, cuando vivía en Baños, me desperté una mañana con una palabra en la mente: “bucle”.
Tuve varios sueños aquella noche, todos con un factor común: en todos ellos aparecía implícita la palabra bucle.
Obsesionada, busqué en el diccionario y en mi incondicional enciclopedia de los sueños, pero la palabra bucle no era más que un sinónimo de onda o rizo. Menudo chasco.

Un bucle se relaciona consigo mismo, por lo tanto en una relación irreflexiva no hay bucles.
Tampoco los hay en una relación antisimétrica.



Ya no hay bucles, ni relaciones, ni cosas bonitas.
Quisiera no ser como soy ahora.


Tengo sed, pocas ganas de llegar a Logroño. Pocas ganas de estar sola en casa.
Ni siquiera tengo algo que estudiar...

No tengo nada que hacer en Logroño.

No tengo ganas de llegar, porque no quiero estar sola mientras otros se divierten. Ojala´ caiga un meteorito en cada localidad que está en fiestas.

Estoy en el tren, volviendo de Valladolid. Son las 21.05h.

Llegué el lunes, como ya he comentado en posts anteriores, y debido a que mi apartamento (que bien suena decir eso) no me lo dan hasta finales de mes, he pasado estos cinco días y cuatro noches en mi queridísima residencia, aquella donde viví el curso pasado.

Sara, Judith: No tenéis ni idea de lo mucho que os voy a echar de menos. Los cigarros en la azotea, la alarma de incendios, llegar tarde a desayunar, las broncas de Carmela...
Pero bueno, qué se le va a hacer... Sólo queda esperar el comienzo del nuevo curso. Octubre, Octubre, Octubre... que poca importancia se le da a ese mes. Hace tiempo que llegué a creer que, efectivamente, es un mes que no existe. No existe, no. Ese mes no existe.

El tiempo no tiene importancia. Ni las horas, ni los meses, ni siquiera los años. El tiempo no tiene ninguna importancia. El tiempo no es nada, el tiempo es mierda. El tiempo es una excusa.
Demasiado tiempo, poco tiempo. El tiempo es mierda. El tiempo, nada. El tiempo no es nada, el tiempo es aburrimiento.

Las 21.13h. la gente es gilipollas. Ya lo dijo Pablo.

La importancia, las prioridades, el ser humano y sus circunstancias. Todo es mentira, ni siquiera soy consciente realmente ahora mismo de que aquí, en este tren, esta noche... No estoy aquí.
No estoy en este tren.
No estoy en ningún sitio, en continuo movimiento, pasa el tiempo... y yo no sé dónde estoy, pero esté donde esté sólo sé que no estoy aquí.

No escribo yo, porque ni siquiera estoy pensando. De mi cuerpo sólo noto unos labios secos, apretados. ¿Es ira? ¿celos? ¿envidia?

No es nada, sólo es sed. Porque aunque a veces lo olvide, sigo siendo un animal. Un animal, eso soy. Sólo soy un animal. Ni una gata, ni una perrita. Soy menos, cada vez menos, soy nada, me evaporo.... y el teclado sigue sonando.

Y las voces a mi alrededor. Sólo escucho... ronronean, pían, ladran... Esta gente, ¡sólo son chicharras!
Cigarras.
Tarabillas.
Insectos.

Estoy rodeada de insectos, de frustración, de alas rotas, de gatos que acechan. Sólo soy una polilla, una avispa, un finife...

Un bicho bola. Me escondo, echo a rodar, desaparezco.

La gente es gilipollas, gilipollas, gilipollas, gilipollas.

jueves, 6 de septiembre de 2007

#8 Beige






Hay veces en las que al llegar al orgasmo lloro.



Lloro y quien está conmigo pregunta por qué.



... y nunca sé qué contestar.






Lloro cuando el sexo ya no es sexo sino sentimiento; y llora mi incredulidad, mi escepticismo, mi inseguridad. Lloran indignados mis sentidos y esta mente que siempre se empeñó en estar fría.






Las caricias son más suaves, aunque no pueda evitar clavarte las uñas, y los dientes, a veces.






Que me llames puta y me azotes. Repetirte que soy tuya, otra vez.






No dejar de gritar, porque me pones, porque me dueles, porque sabes manejar mis pulsaciones. Porque me conoces y sabes qué me gusta, qué quiero, cuánto te quiero.









Has hecho de mi piel una propiedad, como toda yo, me has convertido en parte de ti...






Cuando recorres mis piernas con los labios... Si me haces cosquillas y me río, no puedes evitar abrazarme. No sé quién soy.



No sé qué ha pasado conmigo.






A veces me tiras al suelo. A veces me haces cosas que sólo yo sé valorar. A veces pierdes el control...



Cuando me tiras del pelo.



Me insultas.






Él sabe lo que me gusta, sabe lo que quiero, cuándo y cómo.



Sabe que muero en cada orgasmo, sabe que soy agresiva cuando me hacen daño.



A veces.






A veces en el pecho,



a veces en la boca,



a veces me derrito.






Un calor inmenso se desborda en mi interior. A veces no sé diferenciar el placer del dolor.






Él no sabe,



no sabe... no sabe lo que siento...



Yo no sé... no sé...






No sé explicar, no sé describir. Sólo sé llorar y perder.



Perder el control, pedirle que me pegue más fuerte, y suplicarle que sea yo la única.



La única.






Una puta, sólo la suya. Sólo soy suya, quiero pertenecerle... Quiero dejar de ser yo, quiero dejar de pensar en finales, dejar de pensar en noches de lunas beige.






Lunas beige, lunas beige, lunas beige...






Lunas que me espían, siguen víendome, colándose por mi ventana.



Cuando le beso el cuello, cuando estoy sobre él. Cuando a punto estoy de perder la razón...



Lunas beige.






Cuando me dice "te quiero", lunas beige.



Cuando me llama "puta", lunas beige.






Si me caigo, si le muerdo, cuando mi boca juega con él.



Cuando me fotografía desnuda, empadado mi pecho de él. Mis labios rojos, mis ojos... Mis ojos brillan...






Brillan como el hielo que acecha las noches de Petropavlosk, como las noches en que la luna no es luna... cuando la luna no es beige.






Brillan las noches blancas, ensuciadas por una lujuria que trasciende al sexo en esta habitación.






Brillan las noches beige.






Erizas mi vello, desde el vientre y por detrás a través de toda la espina dorsal.






Mi nuca, mi voz... Mi voz, un grito, desgarrador.






Ya no sé si es placer... o es dolor.






Y volver a llorar, a sentirme más cerca de ti, a suplicarte que estés conmigo. A obligarme ser superior, cada vez mejor.






Ya no sé... no sé si es amor o sumisión.






Que en las noches,



la luna,



la luna beige...






Me recuerda, me recrimina, me acecha y me castiga.



Me mira desafiante, me dice...






Me dice que no es suficiente. Que no es esto sino una máscara.






Y mis labios siguen recorriéndote, llevándote a un calor y una humedad que nadie como tú llegó a conocer mejor... jamás. Sintiendo en mi boca la satisafacción, tu placer, cómo cambia al paso de mi lengua, más adentro, movimientos lentos...






Que si voy rápido me tiras del pelo,



que si lo hago mejor me dices Te Quiero...






Que sabes que lo quiero sentir en mi pecho.









Hay veces que al llegar al orgasmo lloro.



Lloro porque la Luna Beige...






me vigila de lejos.






miércoles, 5 de septiembre de 2007

Fomentando una cultura subnormal







Aprobada la ley antitabaco.
Aprobada la ley antibollicao.




Han tirado un teatro para construir un polideportivo.
Esto está ocurriendo delante de mí. Esto me está dando dolor de cabeza.
El ruido de las máquinas, el paisaje desolador de un edificio hecho pedazos.
Un patio de colegio sin niños.
Llegué a Valladolid el lunes por la mañana, en ese tren de las 7.36h que tantas veces he cogido este año.




Una vez más, después de casi tres meses, regreso a esta residencia.
Una nueva habitación. Individual, pequeña, un piso más abajo.



Huele a cerrado y un ruido atronador hace temblar las paredes.
Esta vez la habitación no da a la calle, sino al patio del colegio. Y esta vez no son los gritos de los niños lo que molesta, sino una enorme grúa...




Y no me sorprende.
No me sorprende en absoluto que estén derribando un teatro para levantar un polideportivo. No me sorprende, eso es lo malo, que me parece de lo más normal.
Para nada necesitan los niños un teatro. No es necesario actuar ni ver obras. La cultura de hoy en día está en la wiiiiiiiiiiii de los cojones y el inmortal futbito generador de clases sociales.
Si digo que la educación física fomenta la marginación social será por algo.
Nuestro gobierno y la educación son dos instituciones muy sanas:
No nos dejan fumar y se preocupan de que los niños no estén gordos. La cultura, dígase el arte en todas sus vertientes, no sirve de nada para el desarrollo de los niños.
Si quieren ver a alguien actuar o descubrir la tragedia griega, (cosa que dudo) no tendrán más que descargarse películas y libros en formato pdf de internet.
Pero el ejercicio físico y mantenerse sano, fuerte y atractivo es lo único importante y realmente necesario para sobrevivir con dignidad.
Los niños nunca han podido tener unos kilitos de más y ser felices en el colegio. Eso nos ha enseñado desde siempre la educación física.
Pasé mi infancia (y no tan infancia) odiando esa clase. Daba igual el profesor que nos impartiera tal asignatura: la odiaba.




Nunca supe hacer el pino, ni el pino puente, ni doblarme hasta el infinito. Me cansaba pronto de correr, no sabía hacer la voltereta y mucho menos la voltereta lateral. Me aburrían las clases de baile, me parecían humillantes.
El baloncesto para las chicas, el futbol para los chicos. Así estaba establecido en Baños. Si querías entrar en el grupo “cool” de las chicas, sólo necesitabas dos cosas: apuntarte al equipo de baloncesto y a las clases de baile.




Y así lo hice: de baloncesto me invitaron a dejarlo porque según ellas “tienes miedo al balón”. De baile me fui yo porque me invitaron a acudir en un horario diferente: a un nivel más bajo.
Las clases de educación física me hacían sentir sucia, gorda y vulgar. Odiaba con todas mis fuerzas esas clases. Nunca quería ir.
Cuando elegían gente para los equipos siempre me dejaban la última y al que le tocaba “elegirme” le salía un suspiro de “vaya mierda”.




Sólo si había que cantar, actuar o bailar (como a mí me diera la gana), tenía ganas de ir a esa clase. Siempre aprobaba educación física por la nota que sacaba en interpretación y expresión corporal.




Que dolor de cabeza me están dando estas obras...




Yo quería ser actriz, y sólo soy gilipollas.

Esto no tiene nada que ver, pero es mi blog y cuelgo lo que quiero.
Besitos.

¿Quieres estar al tanto de cada nueva publicación? ¡Suscríbete!

Entradas y Comentarios