miércoles, 27 de agosto de 2008

Fucking freak

Soñé que entraba en una habitación y toda ella estaba manchada de sangre. La sangre es lo ma´s bajo en estos casos. Vi las piernas y los brazos amputados de un bebé. Por eso te pregunté, al verte sujetando a aquel recién nacido mutilado, qué has hecho.
Tú me respondiste: yo sólo quería tener un querubín, pero era demasiado humano. Lloré por el niño, en el sueño, y alguien intentó tranquilizarme. Ahora no le duele nada, no es consciente de nada. Y yo susurré: pero lo será.

El bebé no parecía triste. Nunca lo pareció. Ni siquiera cuando se fue haciendo mayor se lamentaba por su desgracia.
Los niños son fuertes porque son inconscientes y no piensan ¿y si…?

Ella sólo se dejaba querer como cualquier animalillo. Comer y dormir; llorar y manchar pañal tras pañal, como cualquier otro niño.
Ilustración: Caja de muñecas, de El Chirri.

José Antonio Martínez Porras, 'el Chirri', expone pinturas y esculturas en la capilla de la antigua 'Bene' (Logroño). Hasta el 27 de septiembre.

martes, 26 de agosto de 2008

te lo cedo, yo ya sé lo que quiero ser

Una de mis funciones es dar personalidad a los demás gracias a mis crisis de identidad. Mi abuela hubiera dicho que lo que pasa es que me tienen envidia, y en principio puede que no fuera tan desencaminada, pero eso no es malo (lo de la envidia, digo) porque, al fin y al cabo, es por ella por quien gira el mundo.
Boomp3.com
Cuando era niña quería ser muchas cosas (como todos, supongo). De todo menos escritora. Hubiera querido ser actriz, cantante, pianista, dibujante; en definitiva: yo quería ser artista. Pero como Renata, la protagonista de uno de los libros que ma´s me gustó cuando era niña, me iba hartando de todo.
Incluso quise ser hippie, y gótica, y punk. Y en mi camino quedaron pseudohippies, pseudogóticos y pseudopunks.
Es ma´s, una vez llegué a comprarme unos aros rosas. Unos pendientes, digo, no es que también me diera por el julajó. Ahora sería impensable, DIOS MÍO, qué jenny, qué barriobajera.
Poco después de comenzar las clases de piano (a los ocho, nueve años) mi prima se apuntó. Seguramente a alguna academia mejor o a que le diera clases particulares una pianista de renombre, a saber. Con el tiempo yo me cansé de esa clase de teclas y ella siguió. Ahora se dedica casi por entero a la música y es ella quien da clases particulares a otros.
Si yo no me hubiera apuntado a piano ¿hubiera considerado su madre la idea de apuntarla a ella?
Mujer blanca soltera busca.
Si yo me apuntaba a teatro, su madre la inscribía a ella. Si veía que yo dibujaba “bien”, ella tenía que ir a clases de pintura.
Y yo harta del teatro, del dibujo y la pintura. Todo para ella: te lo cedo, aprende a ser artista. Sa´cale provecho.
Ya ves, no me gusta competir.
Con el tiempo también cedía a los chicos, los regalaba, ya que era ley de vida que si uno iba detrás de mí mi mejor amiga intentara quedárselo. Tómatelos, amiga mía, quédatelos. Es una forma de sentirte mejor, superior a mí, de sentir que eres algo ¿no? Ya sé que no te gustan: no tenemos el mismo estilo (tienes el que tenía yo cuando nos conocimos) pero si te hace sentir mejor comportarte como una calientapollas para decirme “me prefirió a mí” así como a la madre de mi prima le gusta decir “¿en qué nivel de piano te quedaste? Tu prima ya toca en Moscú”, adelante. Yo te diré: “me alegro por ti. Me alegro de que hayas conseguido un rollo de una noche. Y gracias de paso por quitarme al moscardón, porque no sé si te has dado cuenta que llevo ma’s de un año con mi novio. Y no, ya no toco el piano, ni canto, ni actúo, ni pinto, ni doy calor, pero soy un agujerito en La Niebla.”

lunes, 25 de agosto de 2008

Pseudoescritora.

Miro el correo electrónico y veo que tengo un nuevo comentario en mi otro blog. Un nuevo comentario siempre es bienvenido, sobre todo si lo recibo en ese blog, ya que suelen ser lectores nuevos. Que a los que me seguís en este también os quiero, pero la novedad… ya sabéis, esas cosas.
Entro entonces al otro blog y veo el comentario:

carmen dijo:

es un buen intento pero no deja de ser pseudoliteratura


Y yo me pregunto, ¿qué es literatura?

domingo, 24 de agosto de 2008

Jamais Vu

Hoy no vengo a hablaros de mí sino de Jamais Vu Fanzine, un nuevo proyecto en el cual me he involucrado (mas como relaciones públicas y secretaria que otra cosa) junto a los diseñadores graficos (o proyectos de) Javier Triviño y Daniel Tudelilla.
Pues bien, si en la anterior entrada del blog de Jamais Vu dijimos "no preguntes", ahora decimos todo lo contrario. Cualquier duda que tengais hacédnosla saber, ya sea comentando en el blog del fanzine o mediante un correo electrónico a jamaisvufanzine@gmail.com, y nosotros intentaremos contestaros lo antes posible.
No obstante, ahora intentaré aclarar las dudas mas comunes:
El formato del fanzine sera' Dina5 y en blanco y negro. Si lo que queréis publicar es en color, enviadnoslo tal cual y nosotros nos encargaremos de pasarlo a escala de grises.
La extensión maxima en relato, poesía y demas cosillas literarias es de dos Dina4 (dos folios, para entendernos). Sobra decir que el género nos da completamente igual. Eso sí, enviadnos por favor el material literario como archivo adjunto en formato word. Ilustración, fotografía, cómic y demas cosillas graficas podéis enviarnoslas en cualquier extensión (pdf, psd...)
Tenemos previsto que el fanzine salga este otoño, luego el plazo de presentación vence el 30 de septiembre.
Y poco ma's...

... nuestro objetivo es aunar lo mejor de los fanzines gráficos y literarios...

viernes, 22 de agosto de 2008

Carmensita

Sí, es Devendra Banhart. Sí, sí, este mismo hombre tiene canciones como autumn's child.
Sí, es Natalie Portman. Y sí, la letra esta´ en castellano.
Creí que después de escuchar a Mars Volta cantar en un castellano irreconocible nada podría superarlo. Pero esta´ claro que me equivocaba.

atentos a la letra de la canción:

Ay tu primo colorado
Con barba camburada
Y llena de ballena
Inclinadose al sol
Ay tu rayo de luz roja
Besando nuestra boca
El beso que te sopla
Huele a alcohol
Tus tres ojos lunares

Extraterrestriales
Entran cuando sales
Por eso no se ven
Ay tu barba colorada
Traviesa y rebelde
Me afeito con espada
Pero devuelve

La la la la la la...

Si la noche te persigue
Entrégate a ella
O dile que tienes dolor de cabeza
Sombrita de reflejo
Dame algo tierno
Me como tu amor
Y cago el infierno

Adio, adio, adio
Perno, perno,
Perne, perne

La la la la la la la...

Ay tus ojos colorados
Azul y anaranjados
Amarillo verde y marrón
Mi amor envuelto en tu corazón
No lo sueltes por favor
Somos elefante y serpiente semejante
Tomando aguardiente
En el sol
De una flor...

La la la la la la la...

Que sí, que no tiene ni idea, pero con ese puntazo de morbo que tiene dejando ver su vello púbico... Se le perdona todo.
Mmmmmm...

Platónico II (poema de Carlos Villar Flor)


No te mereces que saque la cabeza de la arena
y me sacuda de los ojos estos gra´mulos secos.
Fíjate en tu nariz, en tu acné, oh
En tu nula capacidad trigonométrica,
No eres, estoy seguro, capaz siquiera
De resolver polinomios de tercer grado,
No conoces apenas la formulación química en sistema Iupac,
Seguro que, cuando llegas a casa, y
Cuelgas de la percha tu barato plumífero, globo anora´s,
Ni te acuerdas de recitar impérritamente la lista
De los reyes godos.
Y quieres que lo deje todo, todo, todo.
Mírate, tú y tus dos amigas eternas
Juntas lleváis todo vuestro pobre Liliput de bolsillo.
Jama´s te desmelenó el céfiro tu fecunda cabellera,
Ni te sorprendió el amanecer en el Kon-Tiki
(¿para qué salir de Logroño, Logroño?)
y jama´s te aventuraste a contemplar, embelesada
la pluma del Avec Roc.
Y aún ma´s, mira tus gafitas sin marca (o con marca
De pufo, compradas, eso fijo, en un barato-barato)
Que ocultan ah esos chorros
De la´ser subersivos, indiscriminados, cegador, asesino,
Terroristas practicantes contra incautos profesores que
Intentaban explicarte, pobrecillos,
Sandeces varias sobre aspectos del teatro isabelino.

Ma´s relinchos de luciérnagas
La sirena del Pisueña, 2006

PD: El dibujo que ilustra esta entrada es de Audrey Kawasaki, artista que he descubierto (y me encanta) gracias a un comentarista anónimo.

martes, 19 de agosto de 2008

Luva acetinada

Lacrimófilo

Me excitan tus lagrimas, pero no es algo depravado, amor mío,
es amor a lo salado.


Comienzo esta entrada con esta estúpida frase (o lo mismo es un haiku) que he encontrado escrita en mi moleskine y que, como la mayoría de ostias que encuentro en ella, lo escribiría borracha.

Veréis, mi regla de este mes esta´ siendo peor que otras. Parezco una fuente. Ayer, sin ir ma´s lejos, al ver el tampón con tantísima sangre me pregunté si, en lugar de estar con la regla, había tenido un aborto involuntario. Ya sé que a día de hoy no se puede bromear con estas cosas, por eso de la ley de lo políticamente correcto, pero si digo esto es para justificar mi actual estado de a´nimo y mi debilidad física.. No debe de ser muy bueno perder tanta sangre. O quiza´es que me ha visitado el Espíritu Santo y me ha dotado de un nuevo carácter, ma´s bondadoso y amable. En definitiva, ma´s majete.

Hoy quiero pedir perdón. ¿Veis a lo que me refería? En fin. Hoy estoy así de idiota.

Quiero pedir perdón a la hija de los dueños del piso en el que viví en Miranda. Yo tendría cinco años, pero recuerdo perfectamente que un día mantuve esta conversación con aquella chica, que tendría unos dieciséis:
- ¿En el colegio te llaman “granota”?
- ¿grandota?
- No, granota, por los granos que tienes en la cara.
Gracias a la carita que puso ella inmediatamente después de esto, aprendí que con las palabras se puede hacer muchísimo daño. Así que hoy, quince años después, le pido perdón.
Quiero pedir perdón también a mi madre, por muchas cosas, pero en especial por aquella vez, también en Miranda, en que hablé mal de sus cuadros al dueño de la sala de exposiciones. No me hizo mucho caso porque yo era bien pequeña, pero es que hasta los nueve años no aprendí a cerrar la boca.
Pedir disculpas a los profesores de teatro que tuve en Miranda, por ser una niña tan tocapelotas, y al taller de teatro de la Universidad Popular de Logroño por dejar de ir sin dar explicaciones. También, por eso mismo, a mi profesora de piano de Musicalia. Tenía dieciséis años y me acomplejaba tocar el piano peor que un niño de primaria.
A mis jefas de Cortefiel, porque en dos meses que estuve currando allí no fui capaz de coger bien el bajo de un pantalón.
Perdón a Tarantino, pero Death Proof no me gustó una mierda. Y perdón a Kurt Cobain por llamarle en ma´s de una ocasión “el difunto muermo”.
Perdón a Cecilio por intentar hacerle creer que estaba equivocado cuando me suspendió dibujo artístico. Tenía razón: no sé dibujar. Por eso mismo pido perdón a Carmelo y a Julio Hontana. Este último dijo que mis dibujos desprestigiaban a mis textos.
Pido perdón a todas esas amigas a las que he tenido envidia (porque dibujan y cantan mejor que yo, porque tienen – encuentran trabajo y porque han gustado a los chicos que me gustaban a mí). Por envidiar también pido perdón a mi prima, que nunca dejó el piano pese a empezar ma´s tarde que yo, y por haber llegado a la final de SuperModelo 2007. Perdón, también por envidia, a Nerea Ferrez (por tener los santos ovarios de decir “yo soy poeta”, por publicar en Parque de atracciones, por haber sido entrevistada como poeta – y no como blogger o por motivos laborales – aunque fuera en TVR, por cumplir los años unos meses después de mí y porque es capaz de escribir sonetos).
Pido perdón a mi profesor de lengua y literatura de segundo de bahillerato por estar leyendo a Melissa P en sus clases. Por eso también he de pedir perdón a mi profesora de filosofía de ese mismo año. Y a Lola, la de cera´mica. No era culpa suya que me hubiera tenido que meter en su clase porque no había plazas en las dema´s optativas.
A todos aquellos de quiénes no me despedí al irme.
Perdón a los del COLMO por no haber leído aquel día, por no haber ido a las reuniones otros tantos y por no hablar en absoluto cuando he ido.
Pido perdón a Carmen Beltra´n, Enrique KB, las chicas de oro, Ediciones Emilianenses y a la editorial 4 de agosto por la entrada “No riman…” Y de paso agradecer muy mucho a Carlos Villar que publicara Naftalina en el número 21 de Fabula.
Bueno, y a todo aquel que se haya sentido ofendido por algo escrito en mi blog. Bueno, a todos no, qué coño.

Pido perdón a Dani por aguantarme cuando me pongo las lentillas (“la lentilla no puede meterse detra´s del ojo, porque tenemos una cosa bien gorda que se llama nervio óptico”) y cuando me tengo que arreglar.

Y perdón a mí misma por haber creado este blog que me quita tiempo e inspiración para escribir… y estudiar.

Seguro que me falta gente a quien perdonar, pero ya lo haré otro día que ahora mismo también me faltan ganas de seguir con esto.




Esta canción la escuchaba cuando tenía la tierna edad de cinco años (o por ahí). Parece mentira que una niña cuya canción favorita fuese ésta, acabara convirtiéndose en esta mala pécora.

Pues bien

Hace unos meses os hablé de mi trabajo sobre el sexo en el cine: el trabajo final para la asignatura Estudios sobre la Historia del Cine.
Como ya dije en su momento, colgué dicho ensayo en mi otro blog y, poco después, Valérie Tasso lo enlazó en su p´agina* web oficial y, por otro lado, fue publicado en El Rancahuaso, un diario digital chileno.
Pese a todo esto yo no estaba muy contenta con el resultado de mi trabajo y temía ver la calificación por si resultaba ser un suspenso. Ya ves, cuando lo lógico hubiera sido verla en cuanto fue puesta para prepararme bien la repesca de septiembre en caso de haber suspendido... Pero una es así... y voy dejando pasar las cosas, y van pasando...
¿Miraste ya las notas? ¿cu´anto* te pusieron en cine? todavía no las has mirado, ¿no?
así que el s´abado* me armé de valor, entré en la web de la universidad, y tras cruzar no sé cu´antos* certificados de seguridad y escribir otras tantas veces la contraseña, logré ver mi calficación final en Estudios sobre la Historia del Cine:
6

* Creo que ya va siendo hora de arreglar la tecla "a".

sábado, 16 de agosto de 2008

“No riman. Estos modernos no riman”.

La fuga es la vocación de las olas

Creo que todos somos eso,
animales amarrados en las puertas,
fieras rabiosas en el dintel.
Ansiamos la fuga
y guardamos la prisión.
Oleremos siempre
a la selva que nos llama.

En el fondo somos sólo eso:
viejos barcos en el desguace
esperando hacerse a la mar.

Este año se celebra en Logroño el IV Agosto Clandestino, un ciclo de poesía organizado por la editorial riojana 4 de agosto (nótese el ingenio al ponerle nombre al ciclo).

Bueno, ahora os voy a hablar, otra vez, de esta maldita característica que Dios me dio al nacer: la timidez.
Yo me quería dar sutilmente a conocer entre los editores y escritores de mi Logroño natal con la esperanza de que me quisieran publicar algún día o contratar para poner grapas en los catálogos de sus editoriales y esas cosas que hacen las becarias, dado que por no querer, no me quieren enchufar ni en la editorial en la que ilustra mi madre. Así que, para darme sutilmente a conocer, creé sutilmente un blog en la web del diario La Rioja. Siento que me estoy desnudando, y a mediados de agosto hace bastante frío por las noches en Logroño.
Un día, hace poco, recibí un mail: KB quiere ser tu amigo. KB es Enrique Cabezón, el Editor. El del 4 de agosto. Y es que resulta que entre los bloggers de larioja.com nos podemos hacer amigos (como en tuenti, hi5, youtube, flickr o la web de los 40 principales), y yo acepté, obviamente. Dije, jodo, el KB quiere ser mi amigo, lo mismo es que lee mi blog y le gusta lo que cuelgo, mira tú por dónde. Igual termino publicando algo con el 4 de agosto. Que mira, hasta Nacho Escuín publicó hace tiempo con ellos (y mi madre ilustró aquella edición, fíjate tú).

Bueno, la cuestión es que me encontré entonces con tres amigos en larioja.com: una asociación que apoya a los animales (con lo que me gusta a mí el jamón), un estudiante de filología hispánica que escribe poesía y el KB. El otro día colgué en ese blog la entrada sobre los enchufes que colgué aquí, y recibí un comentario firmado por 4deA sugiriéndome que fuera el jueves al agosto clandestino y así conocernos. Y dije, ¡oh, 4 de agosto! Igual me lo ha comentado el KB, o Carmen Beltran. Así que me puse feliz y ayer hasta me teñí la raíz y alisé el pelo para ir. No veas tú, que me puse mona y todo.

Logroño, como ya sabréis todos, es pequeño. Pequeño en comparación a otras ciudades y grande en comparación a otros pueblos. Pero no tan pequeño como para distribuir las actividades por diferentes puntos del ciublo (porque no sé si es ciudad o pueblo). Lo que pasa es que el ayuntamiento (o quien sea) parece que aún no se da cuenta, de modo que a veces (como ayer) ocurren cosas como ésta: Que en la misma calle (11 de junio) se concentran multitud de personas para degustar vino y una riojana harta del bombo al vino como yo, que se tiene que hacer un hueco y apartar a la peña para entrar en La Gota de Leche.
No es la primera vez que ocurren cosas así. Según me contó Nerea Ferrez, el día que vino a presentar su último libro Elena Medel a La Gota de Leche, en el piso de arriba estaban ensayando los de la banda municipal de música, o algo así; el caso es que Elena casi tuvo que ponerse a gritos. ¡¡HE VENIDO a HaBLaR DE MI LIBRO!!
Cosas como estas son el producto de querer crear un local para usos múltiples. Como en Baños de río Tobía: en la misma Casa de Cultura están el aula de danza y la biblioteca.

El caso es que logré entrar, (mini vestido campana de rayas blancas y negras, leggins negros y zapato negro, esta vez plano) y me dirigí hacia la sala nerviosa, porque tenía que decir algo tan estúpido como “hola, soy Adriana, la del blog” al editor del 4 de agosto( 4deA para los amigos de larioja.com).
El susodicho estaba en la puerta, yo dije sonriente (qué raro en mí) “hola” y él me dio dos libretos de poemas de los poetas que iban a recitar. Entonces pensé, no me ha conocido, o no comentó en mi blog, o es un gilipollas. Así que con mis dos cuadernillos de poemas me senté lejos del mundo, en el extremo de una fila cualquiera. Sola, porque mis amigos estaban fuera, bebiendo vino, pensando “gilipollas, gilipollas” y mirando fijamente hacia el fondo de la sala, concretamente al cartel del IV agosto clandestino, leyendo las letras. Maravillada. “IV agosto clandestino. Poetas en Logroño”. Miré cada letra, cada espacio entre las letras, la mierda de dibujo que ilustra el cartel. Estoy harta de tanto emo, de esta moda del poeta sensible que sangra. Letras. El mundo se ha abierto a mí desde que llevo lentillas.

Después aparecieron las chicas de oro y se sentaron una fila por delante de mí. Ojearon los cuadernos de poemas y una de ellas dijo: “No riman. Estos modernos no riman”. No riman los modernos, señora, no riman. Ya no quedan poetas desde que alguien quiso ayudar a los jóvenes. ¡Tú, joven que escribes, apúntate a este concurso literario! ¡Tú, joven, eres poeta! Joven, ¿escribes? ¡es una maravilla! Hijos predilectos de la ciudad, todos aquellos que escribís. Todos aquellos que sabéis rimar razón con corazón, qué proeza, que sensible. Con revistas como Fábula que publican a idiotas como yo, ¡ya no quedan poetas, ni escritores! Por eso no riman, señora, porque para ser algo ahora, para destacar, hay que hacer cosas diferentes. Dentro de poco todos los aficionados seremos tan prosaicos que el poeta sera´aquel que rime de nuevo. Yo aún no sé escribir sonetos. Sera´ esa una de las razones por las que no quieren publicarme en la editorial donde ilustra mi madre.

A los tontos hay que mantenerlos alejados de las armas y las ma´quinas de escribir. Algo así dijo Frank Lloyd. Hoy en día habría que alejarlos también de los blogs, las revistas y los fanzines. Cualquier aficionado tiene mierda publicada en una revista literaria. Todo dios cree ser poeta. Con escribir una rima ya son poetas. Todo el mundo escribe haikus.
Con escribir una frase ya saben hacer haikus, ya pueden publicar, ya pueden engañarse a sí mismos. El caso es gastar dinero. Cumplir un puto sueño, engañarse para no sentirse inútil.

Ayer no eran inútiles. Eran David Eloy Rodríguez, Iva´n Mariscal y una guitarra. Y no sé si fue que aún no me he acostumbrado a las lentillas, pero con el primer poema cantado me sentí como Laura Elena Harring y Naomi Watts al escuchar a La Llorona en Mulholland Drive. Hombre, tampoco lloré, no nos pasemos. Pero es dificil no emocionarse un poco cuando alguien te dice que la jaula ahora esta´ dentro del pájaro y que nunca somos libres. Que no es ma´s que ma´s de lo mismo, pero bonito.

Y se acaba la presentación, y nadie pregunta. Nadie dice nada salvo una niña pequeña que ha repetido la última palabra de cada poema. Luna, luna, luna.
Señora, ¿no pregunta ahora por qué no riman sus poemas?

Todos se van yendo. En la fila donde me he sentado no se ha sentado nadie ma´s. Sera´que estoy apestada, por ejemplo. Carmen Beltran se mete en mi fila y por un momento pienso que va a hablar conmigo “Hola adriana, te tengo linkeada en mi blog”, y me dispongo a saludarla, pero ella mete la cabeza entre dos cogotes de dos chicas de oro. ¿Os ha gustado el recital? Pero ellas no responden ¿por qué no riman los poemas?
Así que sorteo a Carmen y me voy, sin presentarme tampoco a KB. “Oye KB, quiero publicar con vosotros ¿te hace?” Eso lo pienso al salir, cuando me quedo quieta junto a la puerta. Puedo darme la vuelta, entrar y saludarles, pero esta´n hablando con los poetas y las chicas de oro.

En la entrada de la Gota de Leche me espera mi novio, que ha estado con nuestros amigos bebiendo vinos entre la multitud de gente que aún se agolpa contra el edificio, semi borracha con copas en la mano. Le comento un poco lo sucedido y me sugiere volver a entrar. Entramos. Esto es patético Dani, va´monos.

Moraleja: los comentarios en los blogs, como las amistades en Tuenti o en larioja.com, no significan nada.

lunes, 11 de agosto de 2008

Entrevistada por Blog del Día.

¿Por qué te decidiste a iniciar el blog?

Tuve Internet por primera vez a finales del 2006, aunque mi afición por escribir nació hace muchísimo tiempo. Para que te hagas una idea tengo trece diarios que abarcan mi vida de los trece a los dieciocho años y dos novelas que escribí entre los diecisiete y dieciocho. Con Internet descubrí el mundo del blog y decidí crear uno para dar a conocer mis novelas (http://soledaddelcafe.blogspot.com). Cuando terminé con ese blog, y viendo la cantidad de visitas que recibía y los buenos comentarios que me dejaban en él, decidí crear uno nuevo, el de La Niña de las Naranjas, con la intención de colgar en él todo lo que quisiera decir. Una forma de gritar sin molestar a nadie y,. a su vez, sacarlo a la luz para todo aquel que quisiera leerme o cantarme las cuarenta.

¿Cuál es el propósito del blog?

Hacer de él una especie de álbum de recortes de mi vida, alejada de cualquier signo de censura.

¿Cuáles han sido las experiencias o anécdotas más significativas como blogger?

No se me ocurre ahora mismo una anécdota… pero me ha sorprendido muchísimo ver que me leen desde Latinoamérica, por ejemplo. También me ha dado la oportunidad de ponerme en contacto con escritores y editores como José Manuel Vara o Alfonso Xen Rabanal, grupos literarios como COLMO Colectivo o el aula literaria de Logroño… y publicar una columna en un diario digital chileno.

¿Qué esperas del blog en el futuro?

Del blog no espero nada en especial. Lo que espero es que siga dándome oportunidades tan buenas como las que me ha ido dando. Quisiera dedicarme a la escritura, y el blog se ha convertido en una buena plataforma para darme a conocer.

¿Cómo es la persona que hay detrás de este blog?

Extremadamente tímida.
Ha vivido en más de cinco localidades diferentes, ha ganado en algún que otro concurso literario y es tan exclusiva que sólo existen cuatro ejemplares de la novela que escribió cuando tenía diecisiete años (y leía Loka Magazine). Está enamorada de Haneke (La Pianista, Funny Games) y Palahniuk, y le pierden los zapatos de cuña. Bien altos.

¿Qué dirías a los bloggers que empiezan?

Que se dejen de chorradas y escriban / cuelguen lo que les de la gana. Como diría Apat Lajos (http://www.apatlajos.com/) “Mi blog no es una democracia”.


http://www.blogdeldia.org/?p=725

Un puto pueblo


No he encontrado curro en todo el verano. Empecé a echar curriculums en junio, por los establecimientos típicos para una veinteañera sin mucha experiencia. Etam, Oisho, Zara, Bershka, Stradivarius… etcétera. Como llegó julio y yo seguía sin noticias, decidí buscar por internet, sobre todo por Infojobs, pero sólo obtuve unas cuatro o cinco respuestas: promotora de nutella un fin de semana en un centro comercial, o “atención a clientes y recursos humanos”. Que ya sé yo lo que es eso: asaltar a la gente por la calle e intentarles convencer de que se abonen a jazztel. Por ejemplo.
Mirad qué tristeza:


Estas son mis candidaturas en Infojobs. Descartado, descartado, descartado.

Y me pregunto entonces ¿qué piden en estos sitios? ¿Qué se necesita para ser dependienta en una tienda de mierda? No es por faltar, pero cuando voy a Bershka no me atiende un premio Nobel precisamente…
Hombre, reconozco que mucha experiencia laboral no tengo, la verdad, pero he sido recepcionista en un centro de estética y en un centro de bronceado, y también he sido dependienta en un Cortefiel. Digo yo que con esto ya se ve que tengo experiencia en atención al cliente, ¿no?

Llegó agosto, y ya estamos a la mitad, y sigo sin encontrar curro. Teniendo en cuenta que la primera semana de septiembre tengo exámenes he de darme por vencida. Y me siento bastante inútil, no te creas, por pasarme todo el verano sin currar. Pero qué se le va a hacer.

El otro día tuve la oportunidad de contemplar lo que piensan otros jóvenes sobre el trabajo en verano. En concreto se trataba de un chico de mi edad que, por su forma de vestir y hablar, supuse que pertenecía a una clase más alta que la mía. Para que os hagais una idea, uno de los temas fuertes de conversación de la noche fue: ¿Cómo de grande es tu televisión de plasma? Teniendo en cuenta que mi tele es de quince pulgadas me encontré bastante perdida en aquella fiesta.
La cuestión es que mientras estaba en la cocina con otra chica (que tampoco tenía una tele muy grande) robando chocolate, escuchamos al pequeño Richi Rich decir:
“El mejor trabajo de verano es Telepizza. 400 euros al mes…”
Nos miramos la una a la otra. ¿En serio dijo eso aquel pequeño queso fresco?

El Tuenti es una auténtica estupidez, pero gracias a él podemos descubrir, por ejemplo, que aquel chavalín estudia en Deusto. Y muy barata esa universidad no es. ¿Paga la matrícula con los 800 euros que ha ganado en verano? Dios mío, esa es toda una señora proeza. No, qué cojones. El dinero de la puta matrícula corre a cargo de los padres, los ochocientos euros (si es que ha currado los dos meses de verano, en caso contrario sólo tendría cuatrocientos, obviamente) son para los caprichos del niño, que la ropa que me lleva del Zara precisamente no es.

Y sin abrir casi la boca murmullo algo en la cocina, algo que tiene que ver con mi mala suerte a la hora de encontrar curro, y una amiga mía me dice: Si no has encontrado trabajo es porque no has buscado lo suficiente. Y como Hulk me vuelvo verde y digo:
No sé cómo tienes la poca vergüenza de decir eso cuando tú no has echado un puto curriculum en tu vida, cuando en todos los trabajos que has estado te han metido por enchufe.
Y así es, en serio, y tampoco se lo echo en cara. Suerte que tiene ella. Mientras yo me recorría Logroño entregando mis referencias con mi mejor sonrisa o soportaba la prepotencia de las encargadas intentando hacerme creer que el trabajo de dependienta es realmente duro en una entrevista de trabajo, a ella los trabajos le venían del cielo.
Una amiga de la madre que es encargada en Bershka, una amiga de clase que trabaja en un hostal, otro amigo del padre que es dueño de no sé qué empresa…

Y la chica que estaba robando chocolate conmigo, antes de que mi amiga y yo nos pongamos a discutir, dice:
Adri, parece mentira que no sepas que en Logroño las cosas siempre han funcionado así. Si no conoces a nadie que te pueda enchufar, buscar curro es una pérdida de tiempo.

Porque Logroño, mal que me pese admitirlo, es un puto pueblo.

viernes, 1 de agosto de 2008

Siempre he pensado que las cosas ocurren por alguna razón.

así que supongo que no tenía que ir a Paredes de Coura, y que por eso perdimos el autobús. Y que por eso ayer no había plazas libres en el bus de Vigo, ni en el tren; ni tampoco las hay hoy. Sí, aquí estoy, en Logroño. Tendré que esperar a septiembre, al azkena Rock de Vitoria, para ver a Sex Pistols, Dinosaur Jr. y Lemonheads... y si quiero volver a ver a Mando Diao tenemos el Ebrovision...

Todo el esfuerzo y la ilusión que pusimos por ir al Festival Paredes de Coura se ha ido a la mierda. Todo.

Pero bueno... aún nos queda el Ola Festival... con MGMT. Y... ¡en El Ejido hay playa!

Pero nada, que no me voy a hacer ilusiones... no vaya a ser que nos pase como con Paredes de Coura.

Snif.

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