sábado, 26 de junio de 2010

Vuelvo a la radio MK

Hoy a las 13:00h estaré en La Hora MK respondiendo a lo que me pregunten. De la selección musical me encargo yo, así que va a molar. ¡¡Jajajaja!!

Lo podréis escuchar en directo desde aquí.







¡Logroño makes me pop!

miércoles, 23 de junio de 2010

Vinalia

Desde el lunes 21 de junio puedes conseguir Plan 9 del Espacio Exterior.
6 € ejemplar más gastos de envío.
Pídelo escribiendo a:
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ALFONSO RABANAL xenuario@yahoo.es
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VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ vicentevinalia@hotmail.com

miércoles, 16 de junio de 2010

best anonymous ever

2007

vogler dijo...
¿Eres capaz de escribir algo divertido? Te desafío.

Entrada: Envidia.


Anónimo dijo...
si tan sólo me dieras una señal para acercarme y decirte: vale, este es mi número, anota le mío y quedamos un día para follar, me harías muy feliz y yo con algo de suerte, también. Siempre que te miro pasar no logro entender cómo coño estas sola, si dan unas ganas de escucharte gemir! No se me fue la pinza, quedamos? si respondes a esto que si, mañana mismo me acerco y te lo vuelvo a preguntar en persona.
8 de febrero de 2007 10:43

Entrada: Necesito Chocolate.


Anónimo dijo...
sigues siendo infantil.no te conozco.por tus frases se deduce t falta de madurez que intentas adornar con frases "bonitas" y caoticas y asi dar pena de uno mismo,te reafirmas en que no es autobiografico xo ¿que hay mas autobiografico que decir lo que no nos gusta?te dire lo que no m gusta a mi: QUERER APARENTAR MADUREZ
16 de abril de 2007 16:15

Entrada: Anti Lista.


Anónimo dijo...
que pena tiene que dar ser una persona tan triste que no tiene otra cosa que hacer contar sus problemas en un blog.¿no tienes amigas?
15 de abril de 2007 19:32

Entrada: Adry Finde.


Anónimo dijo...
xoxos y penes flagidos para ti, y una gran bolsa de mierda dura en tus escritos
qetal si intentas pegarte un tiro?
solo recrea esa situación en tu minimente y luego derrumbate en tus castillos de arena, las golfas de antes no eran como las del mañana.

supremmagnifcacafutirritablestasolantelibidonirico
18 de mayo de 2007 13:08

Entrada: Cassia Angustifolia.



dei dijo...
Me parece muy bien que quieras ser distinta al resto. Me parece bien que quieras ser tu, pero no me parece bien que seas... como decirlo... mmmm racista??
Estoy de acuerdo en que hay mucho gilipollas suelto por la calle, mucha pija tonta y niños de papá. El hombre de hoy sólo es un simple maniquí andante. Pero y que vas a hacer?? ser la nueva Awi Hitler?? matar a toda la escoria y crear una raza superior??
A mi tampoco me gusta esta sociedad, no me gusta todo lo que veo, pero soy como soy, soy distinto, soy "raro", soy como me gusta ser, y si a los muñecos andantes no les gusta lo que ven, pues que no me miren, yo seguiré buscando mi felicidad
7 de junio de 2007 12:05

Entrada: Libertad de Expresión.



uno k sabe dijo...
mejor sigue escribiendo, porque lo que es dibujar...
22 de noviembre de 2007 11:45

uno k sabe mas dijo...
mejor que ni sigas escribiendo
22 de noviembre de 2007 16:02

Entrada: Cuestión de humildad… (y honestidad).




2008

uno k sabe dijo...
No deberias de "criticar" a los demás, antes mira lo que tienes a tu alrededor y deja que los demás sean lo que quieran ser, y que piensen lo que quieran.
4 de enero de 2008 15:53

Entrada: La salvación está en la montaña.



Anónimo dijo...
vas madurando, se nota.. sobretodo echándole un vistazo a tus primeras entradas, qué duro es madurar! a que no?
7 de marzo de 2008 18:25

Entrada: Qué in es ir de pobres.


rubpe dijo...
relato pedante, lleno de palabras manidas y que no dicen nada. supongo que la niña de las naranjas ha querido realizar un ejercicio creativo, ahondando más en el estilo que en la calidad literaria. Yo pasaría los textos por el corrector ortografico antes de ponerlos en tu bitácora, porque hay deslices como escribir yaga en lugar de llaga que no se pueden permitir, o formas expresivas como el último párrafo donde el lector no sabe si la rima es buscada y deberías cuidar ciertas expresiones, yo sigo sin saber lo que quieren decir
8 de junio de 2008 12:29

Entrada: Quince Mordiscos #9.



2009

Anónimo dijo...
BOOM CRASH, RATAPAMAKAPHAN!
PHAT SHIT, PHAT GIRL
OUUCH! AHI AHI,
MMMMM QUICK QUICK
AAAAHHHH HM! PIN PIN
BLA BLABLA BLA
BLBLA BBLA BLA BLA


PD: bla blabla bla bla bla
3 de enero de 2009 22:44

Entrada: Segundo aniversario de la niña de las naranjas.



Anónimo dijo...
Mira queres puta...
14 de febrero de 2009 01:36

Entrada: Neverland.



Anónimo dijo...
vaya lugar, una sociedad del mutuo elogio. una heroina que va sola a un concierto. estoy desconcertada. y fuma, y bebe cerveza, y tiene orgasmos disimulados... parece que todos aquí necesitan un poco más de realidad, es decir, de observar atentamente la miseria en la que se ha convertido el mundo. no hay nada más que abrir los ojos, para dejar de estremecerse con boludeses. sí. el mundo seguirá siendo una mierda mientras gente como ustedes se la pasen pensando en Pallmall y Lucky y en un insulso conciertillo de Le Punk. en cuanto a las hondonadas del amor nos hay que ser tan melodramáticos. todos las vivimos. y la soledad no es una consecuencia del desamor sino de la existencia.
3 de abril de 2009 18:29

Anónimo dijo...
eres una puta.no se como dani te aguantaba
5 de abril de 2009 23:26

Entrada: Le Punk.



Anónimo dijo...
que entrada más patética...
26 de julio de 2009 23:38

Anónimo dijo...
oye Anónimo que para una vez que la chica es feliz y no escribe sus mierdas sobe su ex....
26 de julio de 2009 23:54

Entrada: 44 Heineken Jazzaldia y más.



Anónimo dijo...
que vivan las drogas y la musica, y la musica drogada, y las drogas con sonidos, y viva los comentarios constructivos y los insultos predefinidos y las construcciones sin amor y los amores de un sentido, y que coño VIVA YO!!
15 de agosto de 2009 16:14

Anónimo dijo...
mmm... buena noche?¿?
15 de agosto de 2009 17:05

Anonimo Omonimo dijo...
no, solamente respuesta estupida a comentarios estupidos, por cierto, que viva la estupidez tambien, que tambien tiene derecho a la vida.
15 de agosto de 2009 17:36

Entrada: La última rosa.



Anónimo dijo...
follaste?
20 de agosto de 2009 13:22

Anónimo dijo...
que no nos ha dicho si follaste, a mi me da que si....
20 de agosto de 2009 22:54

Anónimo dijo...
hola Anónimo 1,soy Anónimo 2 yo tambien creo que follo
21 de agosto de 2009 01:04

Anónimo dijo...
¿y con quien follaría con las mozas que la acompañan en la lectura, el cuervo con gorro o el doble de Sandokan?
21 de agosto de 2009 01:19

Anónimo dijo...
Hola Anónimo 2, soy Anónimo 1, yo creo que se tiro al cuervo del gorro, dice que quedaron por la noche...
21 de agosto de 2009 02:18

Anónimo dijo...
Hola Anónimo 1, vas a tener razón el "cuervo" es el que más opciones tiene. Hasta la proxima entrada. Animos Unidos
21 de agosto de 2009 13:37

Q dijo...
Quereis dejaros de tanto comentario chorra?¿ Si folló bien por ella y por el otro, ademas que coño más os da?.

Muy buena la entrada y enhorabuena por vencer la timidez, bss, nos vemos.
Q
21 de agosto de 2009 14:36

Entrada: Días de poesía y poetas borrachos.


Anonimo Omonimo dijo...
Genila apologia a la adiccion al alcohol, cuando comiences a vomitar en seco por no tener un trago por las mañanas, a quedarte sin amigos por no poder verlos si no es detras de un wiskhey con agua, no poder salir a al calle si no es flotando en los grados de una botella de vodka, mezcles el alcohol de las heridas con agua para poder sentir un poco esa sensacion de placer, me cuentas lo divertido que es todo esto...
31 de agosto de 2009 20:00

Entrada: Adriana la Mala Pécora urbanita (o el vértigo que da estar sobria)


Anónimo dijo...
Está claro que sois una pandilla de gilipollas aburridos.
10 de septiembre de 2009 11:57

Anónimo dijo...
Está claro que todo huele a mierda
10 de septiembre de 2009 15:03

Anónimo dijo...
Algunitas
/algunitas poetas que conozco mueren por morirse
muy jóvenes,muy putas,y extremadamente talentosas
(pero el orden puede variar)/
/he contado:
dos que esperan meter la cabeza en el horno,
una, meterse el seconal en la garganta,
otra se abre, cada tanto,
las venas
por si allí encuentra
el caudal imaginativo/
/cuando notan a Fulano en una reunión,
ponen cara de buey zonzo,
sofocan las risitas,y le hablan de ‘Fucó’
o ‘Deguidá’,
por si sus reputa-
ciones
ascienden
oh, sí, de algo hay que hablar
en el poema
mucho mejor si es sobre
la Gran Tragedia de Sus Vidas,
nenas que papi abandona,
que mami desama,
que cobayo muere aplastado
por camión lechero
femmes fatales
de todas maneras/
qué pena que yo sea provinciana
haga la siesta,vea los simpsons
y que jamásmente logre comprender
cómo carajo se convierte una
en poeta de endeveritas
13 de septiembre de 2009 05:32

Entrada: Samaritana.


Anónimo dijo...
Interesante diálogo contigo misma, pero no tiene ritmo ni ojo poético. No sé adónde te crees que vas por tener este blog, de los más ridículos que he visto como ejemplo de la estupidez humana.

Yo pensaba que eras aquella que salía rodeada de cuchillos en una imagen antigua que tenías de cabecera, pero ya veo que no, que eres un clon de Chuky, la muñeca diabólica.
7 de octubre de 2009 18:03

Anónimo dijo...
Jajajajaja, leo el comentario de David y el de atrocity exhibition y no sé cuál me parece más atroz...Con escritores como vosotros daos cuenta de que las librerías huelen a cucho...Vaya comedia en la que estáis metidos. Hoy en día cualquiera publica un libro, cualquiera se cree escritor o poeta (cuando no hay más de 10 actualmente en este país...) y lo que es aún más divertido: cualquier aldeano que escribe se cree un genio. Esa es la comedia en la que estáis actuando y yo, como público, me río un montón, así que debo daros la enhorabuena.
7 de octubre de 2009 18:15

David dijo...
Muchas gracias Anonimo.

Por lo de escritor digo, porque seguramente el texto más largo que he escrito en mi vida sea el comentario anterior, pero por lo que dices igual me dedico a los monologos.

Y al otro Anonimo, si te parece fea y te da tanto asco como escritora ¿Porque entras en su blog?

Un Saludo.
7 de octubre de 2009 20:21

Anónimo dijo...
David: entro de vez en cuando porque es más divertido que que cruz y raya, que martes y trece, que faemino y cansado, con la diferencia de que la chica no pretende hacer reír, pese a que lo consiga.

Es todo tan fashion, todo tan poetry, todo tan on the road imitando a los poetas malos que imitan a los beat....Inevitablemente me conduce a la risa. Pero es la mía una risa sana, no demoníaca, tendrías que oírla.

Comprendo que la chica está empezando y se equivoque, pero daos cuenta de que la estupides, salvo alguna excepción, no puede cambiar el sentido del camino iniciado.
8 de octubre de 2009 09:26

Entrada: Usar y tirar.


Amonimo dijo...
lo de serrat no es una cancion, es una poesia de antonio machado...
15 de octubre de 2009 10:35

Ire dijo...
Tanto es canción de Serrat como poema de Machado, aunque fuera antes lo segundo que lo primero. A mí me molesta más que no es "todo pasa y todo llega" sino "todo pasa y todo queda". Hay otro poema de Machado que dice "Todo llega y todo pasa (en ese orden). Nada eterno blablabla" pero ese poema nunca se convirtió en canción de Serrat, que yo sepa.
15 de octubre de 2009 18:45

Entrada: Pesimismo Español.


Anónimo Homónimo dijo...
Eres de plástico, como una barbie a la que se le pudiera comprar el amor como complemento en una tienda de juguetes, jamás serás capaz de conocer lo sucio que es querer y lo grandioso que es amar de verdad, no como las muñecas que duermen con un Ken distinto en cada temporada.

Quizás algún día te arrepientas de haber sido tan artificial y haber sentido tan poco.
10 de noviembre de 2009 06:34
Anónimo dijo...
Menuda mierda,siempre tienes que estar amargada y pensando en el pasado.
10 de noviembre de 2009 18:11

Entrada: Fingidos.



Anónimo Homónimo dijo...
Ojala acabes en un abismo aullando sola por todos aquellos a los que has tratado como un perro.
15 de noviembre de 2009 22:31

Entrada: Una respuesta a mis aullidos.


Anónimo dijo...
valla mierda de presentacion-fanzine-accion-poetica-concierto-malabares... para la proxima vez dejad los porros, dais asco.
23 de noviembre de 2009 00:26

Entrada: acción poético – artística.


Anónimo dijo...
no pienso decirte lo puta que eres porque se que te gustaria.
26 de noviembre de 2009 23:20

Anónimo dijo...
que patetico y habras quedado satisfecha la colgarlo . pena por dos.
27 de noviembre de 2009 00:55

Entrada: Mecánica del deseo.


Anónimo dijo...
cada vez peor pequeña adriana, se cae tu mundo de chica pop, mujer fatal, de diva, se cae por su propio peso, y tu iras detras.
3 de diciembre de 2009 03:23

Entrada: Déjame que te lo diga muy bajito (la chica del puente).



Anónimo dijo...
Os voy a follar a todos.
4 de diciembre de 2009 23:44

Entrada: Os voy a curar a todos.



Anónimo Homónimo dijo...
Añoro a esa muchacha
que jamás he conocido
que espera ansiosamente
el amor mio.

Albert Pla.
7 de diciembre de 2009 21:26

Entrada: Seas quien seas te quiero.


Anónimo Homónimo dijo...
Para ti siempre fue muy fácil decir te quiero con tal de tener un nuevo capricho con el que entretenerte una noche más, quizás por eso a los demás nos es tan fácil decirte adiós.
Y seguramente los dos estemos mintiendo...
9 de diciembre de 2009 12:06

Entrada: “Nunca acierto cuando elijo un número”.


Anónimo Homonimo dijo...
Lo cierto es que el que leas en ropa interior no es un aliciente para ir a tu presentacion... ya todas y todos te hemos visto desnuda aunque solo fuera recitando orgasmos o mentiras.
30 de diciembre de 2009 03:40

Entrada: El azote de las naranjas y la niña de las revoluciones.



2010

Anónimo dijo...
Solo tíos, que asco dan, y a ti como te gusta que se pongan cachondos. Es para lo único que sabes escribir, para eso y para decir tonterías de niña de 15 años que ya no sabe ni con quien juntarse para hacerse "famosa".
10 de enero de 2010 02:53

Entrada: Suicide Girl.


azote de los poetas jóvenes dijo...
es que sois muy jóvenes... ¿ya tienes asumido que vas a trabajar "de lo que sea" y que tu poesía vas a regalarla? yo me alegro mucho de que haya poesía "gratis" en internet(aunque tengo que pagar la conexión y el ordenador) y en las bibliotecas(con nuestros impuestos)y como dice un anónimo, la sala la pagamos entre todos y eso no es malo...hombre, es gracioso que "azote del poder establecido" azote a la iglesia en un local de un ayuntamiento socialista... pero no es incoherente y esto en realidad es rizar demasiado el rizo...los dos lo haceis bien, teneis futuro, pero sobre todo si sois tolerantes y nos os creais muchos enemigos.. estoy de acuerdo sin embargo en que la pobreza inspira mucho...pero si un pobre sólo sabe hacer poesía, y de la buena, ¿por qué no va a poder vivir de ella? la poesía es un lujo para los ratos libres?... me niego(me negaría si pudiera), la quiero a tiempo completo, me pague quien me pague....

saludos y enhorabuena!!!
(estuve allí, me gustó)
10 de enero de 2010 22:12

Entrada: De lo acontecido en la gota de leche el 8 de enero de 2010.


Anónimo Homonimo dijo...
te has tirado ya al aitor este?
13 de enero de 2010 21:00

Entrada: naranjas y revoluciones (resumen audiovisual).


Anónimo Homonimo dijo...
ya ni siquiera te insultan en los comentarios... ahora solo te dejan publicidad... algo va muy mal...
23 de febrero de 2010 16:39

Entrada: Blanca Rosa y los 7 negritos.


Anónimo Homonimo dijo...
¿cuantas veces te han querido ya y tu solo has escupido piedras?
9 de marzo de 2010 16:29

Anónimo dijo...
0
9 de marzo de 2010 17:59

Anónimo Homonimo dijo...
no lo creo... te podría contar unas cuantas historias sobre hombres que lloraban y lloran como niños susurrando tu nombre... nunca has dado ni la mitad de lo que has recibido, deberías aprender a querer como te han querido...
9 de marzo de 2010 18:58

Entrada: Inné.


Anónimo dijo...
Felicidades vulgar ramera, a ver si vas espabilando.
14 de marzo de 2010 23:37

Entrada: Soy Machista.



zorra dijo...
Eres bonita, hueles bien, y punto. Es decir, siempre un mismo enfoque, siempre políticamente correcta. No eres nada, solo sonríes sin llamar demasiado la atención y procuras parecer rabiosamente corriente delante de todos. Carácter cero. No hay nada que te apasione de verdad, nada que te saque de tus casillas. Apariencias…, las amas; te encantaría que todos fueran esclavos para siempre de las primeras impresiones. Inocencia de diseño: No follas, aunque folles. Todo es raro para ti, la mayoría de las canciones, de las películas, de las personas. Eres tan “al uso” que es imposible imaginarte haciendo algo más que respirar.
18 de abril de 2010 14:20

Entrada: Bewölkt.


Anónimo dijo...
para frikoño el tuyo
27 de abril de 2010 00:27

Anónimo dijo...
frikoño desgastado 1000 pollas que han pasado
28 de abril de 2010 01:18

Entrada: De momento abril.


Anónimo dijo...
Piensa también en lo que tu has dado y en el daño que has hecho a gente que te apreciaba.
8 de junio de 2010 21:38

Entrada: Yo soy el final de Lost.



Anónimo dijo...
Lo que eres, es una cerda...
11 de junio de 2010 20:07

Entrada: Soy una persona normal.




¡Muchas gracias por haberme seguido todo este tiempo!
Os dedicaré con muchísimo gusto la próxima entrada.
Espero que la disfrutéis.

Besos

viernes, 11 de junio de 2010

soy una persona normal

TrastornoGrado
ParanoideALTO
EsquizoideMODERADO
EsquizotipicoALTO
HistrionicoALTO
AntisocialMODERADO
NarcisistaALTO
LimiteMUY ALTO
ObsesivoBAJO
DependienteBAJO
EvitadorALTO

Test de trastorno de personalidad


martes, 8 de junio de 2010

Yo soy el final de Lost.


Mi piel,
tan suave,
que olvidan haberla tocado.
Patricia Maestro


Me dieron una infancia sin grandes complicaciones. Me impusieron una película favorita antes de que yo pudiera verla. La Sirenita. Me hicieron ver en su lugar La Cenicienta en casa de Amaya y Marimar. Me dieron una pierna más larga que otra, un alza de un centímetro en cada zapato izquierdo, el presupuesto de una ortodoncia que nunca me llegaron a poner, algo de miopía, una habitación exterior en el centro de Miranda y un cesto donde guardar los juguetes.

Me dieron un colegio que no era colegio donde compartí clase con niños de todas las edades. En el mismo edificio, el hogar del jubilado. Me regalaron una brecha en la cabeza al bailar en el porche con Héctor. Me dieron puntos, me dieron ganas de escapar y lo hicimos, Amaya y yo,  a buscar caracoles por las huertas del pueblo. Me dieron la intuición de abrir una alcantarilla y encontrar dentro una muñeca.

Antes de que me dijeran los demás niños la verdad y qué me estaba ocurriendo, decidieron dar un giro al guión, cambiar el oficio de mi padre, trasladarnos.  Cambiaron el escenario mientras dormía para despertar en otra ciudad con un paquete de plastilina. Piso nuevo, la dueña enseña, yo soy pequeña, estoy descontenta, y la dueña del piso me dice: “aquí estarás  mejor, hay más niños que en Castañares”.

Me dieron un colegio público con una portera con gatos y una perra que se llamaba Neska.  Me pusieron una pistola entre unos setos para que la encontrara. Telecinco existió sólo para mí. Todas las tardes a las seis X Men. Me dieron un video VHS para que grabara todos los capítulos y volverlos a ver por la noche, cuando volvía mi padre de trabajar. Hicieron que mi favorita fuera Pícara. Nadie puede tocarla.

No hay casualidades, no estamos muertos. Sólo un guión y actores a mi alrededor que se empeñan en seguir con toda esta historia. Los que no quieren y me aconsejan o tratan de alertar, se alejan. Por eso enviaron a algunos de mis amigos fuera de la serie. Al norte, a Italia, a Madrid, a donde fuera, lejos de mi lado. Personajes prescindibles para las nuevas temporadas.

Me pusieron en bandeja elecciones desacertadas. Me impusieron como favoritas a Ariel y a Pícara como antecedentes de todo lo que ahora me come, me corroe, me inquieta, me obsesiona.

Me colocaron The Widow en primera línea de trauma. Me escribieron todas las canciones del primer disco de Muse. Me dieron una familia falsa con dos universos paralelos. Me dieron flashbacks, flashforwards, me pusieron espejos diferentes dependiendo del lugar para dejarme más indefensa dentro de algunos decorados.

Me dieron una historia de amor casi perfecta no demasiado complicada. Me dieron una temporada de autodestrucción para mantener emocionadas a las masas. Me dieron tres amigas diferentes – personajes con carisma, personalidad propia, contrapuntos – para dar vida a la trama adolescente y a los episodios Sexo en Nueva York.

Hicieron del día a día un cúmulo de coincidencias. Me pusieron artículos sobre el VIH en los muebles del salón. Me pusieron a gente parecida a mí muy cerca. Menciones reiteradas a localidades que nada tienen que ver conmigo en diferentes contextos.

Me dieron un azote en el culo al nacer, supongo.

Me dieron días perfectos con gente a la que podría haber amado con locura y que luego prefirieron a otras.

Otras de otras localidades que nada tienen que ver conmigo pero que se me repiten reiteradamente en diferentes contextos. Otras que me doblan la edad y descomponen mi ideal, mi miedo a envejecer, mi obsesión y mi papel de Lolita que tanto les gustaba.

Me dieron razones para tener que recurrir al Norlevo en diversas ocasiones.

Me dieron noches de hotel y motivos para decir algún día: realizó pequeños trabajos como modelo durante su época universitaria. Me dieron celos, me dieron decepciones, desilusiones y un billete de vuelta a casa sin batería en el mp4.

Me llenaron el baño de hormigas y me colocaron un gato enfermo a mi lado para enseñarme a querer e introducir una temporada tierna, enternecedora, intimista y de transición en pleno otoño.

Me dieron un amor de verano al que no le importó que dejara de hablarle en noviembre. Me dieron personajes excéntricos que me hicieron entrar en conflicto con los veteranos de la serie. Introdujeron episodios de madrugada que desenterraron desazones de pasadas temporadas.


Manipularon mi cuerpo e hicieron estallar burbujas dentro de mi boca.

Me dieron amigas incondicionales que poco a poco se fueron alejando o haciéndome daño para que pudiera olvidarlas sin esfuerzo.

Me dieron miedo a perder las encías. Me dieron miedo a quedarme ciega. Me escribieron un pasado ambientado en Andalucía. Me dieron como ídolo un personaje de ficción a quien nadie puede tocar.

Me dieron síntomas, dolencias, hipocondría. Me dieron, me dijeron, me propusieron.

Hoy ondina, mañana sirena.

Children's Book Of American Birds #9

REPORTAJE | CRISTINA FANJUL

En el umbral del décimo aniversario

Leteo cumple en el 2010 diez años de vida, y su revista un lustro con dos gestaciones anuales

07/06/2010 

Ilustración de Plujàcida, que reúne a Asione & Megan
Plujàcida
El club cultural Leteo acaba de editar el noveno número de su revista The children-s book of american birds, que nace bajo el título de La rareza , tal vez porque ha sobrevivido al Fin, la edición anterior, cuya supervivencia estuvo en el aire ante los vaivenes de la crisis económica. El responsable, Alberto R. Torices, destaca que se trata de uno de los números más logrados, tanto en forma como en contenido. «Realmente, sí que nos parece que ha habido una progresión, una mejora en la calidad de los trabajos y del resultado final. Queda mucho que hacer, por supuesto, sobre todo en lo referido a nuestro papel como editores, pero al mismo tiempo creo que podemos decir que The children-s Book ha ido poco a poco, número a número, convirtiéndose en una revista literaria de calidad», explica. Y es que lo que parecía la obra efímera de un grupo de poetas se ha convertido en el mascarón de proa de un navío que muchos se rifan. Así, han conseguido lo que se propusieron en un primer momento: mantener la idea original de publicar dos números anuales, en primavera y otoño. Un logro complicado en un país en el que se vende sólo o sobre todo un tipo de «literatura» de digestión fácil y rápida, sin compromisos intelectuales. En la revista han colaborado grandes como Antonio Gamoneda, Fernando Arrabal, Luis Alberto de Cuenca, Amélie Nothomb o -caso este último número- Jesús Hilario Tundidor. No obstante, y como ellos mismos siempre remarcan, su atención suele enfocarse en autores más jóvenes, cuya obra aún no ha tenido una gran repercusión.
Haciendo honor a su espíritu, The children-s Book ha acogido las primerísimas publicaciones de no pocos autores, como Paula Lapido, Antonio J. Alías, Blanca Fernández, Daniel Boydem o Mareva Mayo. Junto a ellos, Alberto R. Torices subraya la participación de escritores como Llucia Ramis (reciente premio Josep Pla en lengua catalana), Agustín Fernández Mallo (autor de la conocida trilogía Nocilla Project), o uno de los mejores prosistas jóvenes del momento, Joan Ripollès Iranzo, además de narradores como Sergi Puertas (autor de la novela Cómo destruir ángeles) o Matías Candeira (autor del volumen de relatos La soledad de los ventrílocuos).
Y es que Torices recuerda que la razón de ser a la revista, el motivo de su nacimiento fue el intento de arrojar un poco de luz en esa «vasta zona de penumbra donde trabajan las nuevas promesas de nuestra literatura». De ahí que Leteo siempre haya tenido predilección por autores que están en las primeras etapas de su carrera literaria, con pocas publicaciones o ninguna, y que no han accedido a los grandes medios editoriales. Es en esta aparente debilidad donde reside su gran fortaleza.
La rareza , porque realmente esta revista es una extravagancia editorial. Así lo refleja su portada, una ilustración imposible, obra de Eduardo Rubio, ilustrador mexicano que ya ha colaborado con Leteo. Alberto R. Torices explica que tras la marcha de Javier Arce -responsable de todas las portadas hasta el número siete- se perdió su sello de autor, que mezclaba «lo lúdico, lo onírico y lo naif». Como contrapartida, las últimas dos revistas muestran un estilo y un mundo creativo distinto, que enriquece la imagen de la obra.
Como siempre desde el número cuatro, the Children-™s incluye una sección especial dedicada a la literatura que está viendo la luz a través de la web. «Nos parece que buena parte de la mejor literatura del momento se está haciendo en ese medio y siempre nos gusta rastrear en busca de las perlas que esconde la red», asegura Torices. En este número están presentes autores como Adriana Bañares (http://awixumayita.blogspot.com), Marta Castro (http://ternuraporno.net), Brute Bacharach (http://brutebacharach.blogspot.com) o Mareva Mayo (http://hogueradeideas.blogspot.com).

sábado, 5 de junio de 2010

Horquillas. (Fake Plastic Self)

Hace unos días publiqué la tercera parte de este relatillo. Hoy lo cuelgo entero, aprovechando que ha sido publicado en el primer número de la revista digital Ohio.


HER GREEN PLASTIC WATERING CAN
FOR HER FAKE CHINESE RUBBER PLANT
IN THE FAKE PLASTIC EARTH
THAT SHE BOUGHT FROM A RUBBER MAN
IN A TOWN FULL OF RUBBER PLANS
TO GET RID OF ITSELF
Fake plastic trees. Radiohead

I.                   Leo y Nilda.
A Leo le fallan las piernas de vez en cuando. Se le duermen con facilidad y cae rotunda al suelo sin quejido alguno. En silencio, desde el salón, escucha el vapor de la plancha por encima incluso del cantante francés que parece ahogarse dentro de la vieja radio que tienen en la cocina.  Sin dejar de planchar, Nilda eleva la voz sobre el moi non plus y pregunta con una sonrisa de fotocall si quiere tomar algo.
Leo echa un vistazo rápido al salón antes de contestar. El sofá donde está sentada es beige de no sabe muy bien qué tipo de piel, pero la de su muslo izquierdo, desnuda por la minusculinidad de su falda, ha quedado pegada a él. Frente a ella, una enorme televisión de plasma rodeada de aparatos que intuye son: un descodificador de no se sabe si el Astra o el Hispasat, quizá tengan de ambos. Reproductores de beta, vhs, dvd y blue ray. Mandos de todo tipo, bafles de todos los tamaños y muchas cosas que desconoce, no entiende o no recuerda el nombre. A la derecha del home cinema, entre el piano de pared y un maniquí que se parece a Woody Allen, un viejo toca discos y una decena, calcula, de vinilos fuera de sus fundas desperdigados, como si alguien acabara de escuchar emocionado una canción de cada uno. A la izquierda de la televisión, una pared cubierta de baldas cubiertas de cedés.
Leo eleva el muslo derecho. Sobre el izquierdo un ronchón rojizo que derivará en variz. Tiempo al tiempo. Cuando logra despegar su piel del sofá e intenta erguir con dignidad su pequeño cuerpo sobre el terreno que sin duda cuesta más que el salario de toda su vida y de su vida en general, le falla el tobillo, la rodilla, el cuerpo y en definitiva la propia dignidad hasta ver como ésta y todo su cuerpo sin reparo alguno, caen hasta quedar a la altura de todos esos,  tratados como vanos, vinilos.
Nilda pone en posición vertical la plancha un momento. Del bolsillo de su delantal  de diseño, cuadros blancos y negros, saca una horquilla, se la introduce en la boca, mira de reojo a la puerta y como un gato gira la cabeza con rapidez hacia el foco del ruido, mientras se recoge el pelo con la mano izquierda. Sin mover los dientes, para evitar que caiga la horquilla, pregunta:
- ¿Pasa algo, querida?
Y del salón llega la negación de Leo.
Escupe la horquilla, se suelta el pelo, coge algo de encima de la alacena – insultantemente rosa como insultante es el azul pastel de la pared – y se dirige hacia el salón.
La sonrisa de Nilda es un insulto en sí misma. Las mejillas en tensión brillan lisísimas como plástico y sus labios son sólo dos finas líneas bordeando una hilera de dientes impecables.
- ¿Pero qué coño haces? -  Sus delicadas manos. Su manicura perfecta con esmalte rosa. Sus dedos largos y finos. Sus nudillos blancos por la tensión que supone agarrar con la fuerza y la seguridad necesarias un arma. La experiencia debida. La tranquilidad absoluta.
- ¿Qué coño haces tú?
Nilda suspira, tira la pistola, se lleva las manos a la cabeza, sonríe, saca un puñado de horquillas del bolsillo y se agacha junto a Leo.
- ¿Tú te crees que esas son formas de hablarle a tu madre?
Leo le escupe en la cara y ella se lame los labios, atrapando con la lengua algo de saliva de su hija.
- Levántate y haz el favor de ponerte bien la falda, Alejandro está a punto de llegar. – Le acerca el puñado de horquillas. – Recógete el pelo.
Nilda y Leo mantienen sus sonrisas, se miran fijamente, intentan infiltrarse en la mente de la otra, pero el timbre las desconecta de un golpe y Nilda se pone nerviosa.
- Oh, Dios, ya está aquí. ¡Corre! La falda, el pelo, ¡venga, venga!

II.                Ratas.
Me agarra. Tiene mucho cuidado para que ni me escape ni me rompa. Se engancha como un parásito a mis costados, me retuerce de cosquillas, me desangra y se desvive por mantenerme con vida. Me rodea con sus brazos peludos y mugrientos, repite religiosamente en mi oído, susurros que desequilibran mi vello y mi vergüenza. Corrompe con sumo cariño mi dignidad y no soporta que me niegue. Se preocupa por mí si no obedezco, me mira fijamente y no lo entiende. Le sabe mal la verdad, sólo se alimenta de mentiras, y con su lengua corrupta intenta afianzar una conexión que sólo existe en su entelequia.
Por debajo del sofá, entre los discos, en los armarios de la cocina, en la olla donde hierve la pasta que prepara Nilda, cucarachas. Cucarachas enormes que se alimentan de toda la repugnancia que nos mantiene con vida a los tres.
Media hora, una hora, dos, o toda una noche. Si se pasa de la raya con el alcohol es un alivio, y me quedo mirando, desde la cama, a través de los barrotes de la ventana, cómo intentan entrar las ratas, cómo se agolpan desesperadas, impacientes y hambrientas. Como ellas, yo también espero, y calculo cuánto tiempo podrían tardar en conseguirlo y comernos antes de que termine con nosotros alguna infección o la vergüenza abrumadora que supondría para Nilda y Alejandro que algún vecino descubriera este panorama.
Sin embargo, y a pesar de todo lo que estoy soportando, debo estar agradecida. Estaba mal de pasta, es evidente, y mamá me dio trabajo.
Cuando todo termina me quito las horquillas y me lavo el pelo. Nilda me espera en el salón. Sobre la mesa siempre hay un plato preparado para Alejandro. Le devuelvo las horquillas, me entrega un sobre rosa con dinero en efectivo y sin dejar de sonreír se le escapan lágrimas de envidia. Admiro su entereza a pesar de todo. Debe ser duro tener que pagar para satisfacer a su marido. Eso debe ser amor.
A pesar de todo.

III.             Cucarachas.
Por amor. Por amor a sí misma y por miedo. Ese miedo típico de las que nacen flower power  y se convierten en mujer florero. Ese miedo de la dependiente, ese miedo típico a la soledad que las convierte en patéticas esclavas de la superficie, del mainstream, del bótox, del miedo a reencontrarse consigo mismas en el espejo. A Nilda no le gustan sus ojos sin maquillar. Sus ojos sin maquillaje: los ojos, iguales a los de su padre. Idénticos, los mismos, sin cambiar ni un ápice, los mismos ojos con los que nació. Esa mirada, esa retina, que no ha podido cambiar la cirugía, ni la inflamación de los párpados ni la oquedad bajo sus ojos rematadas con corrector de ojeras cada mañana desde hace veinte años. Nada ha podido extirpar de su rostro los ojos de su padre ni todas las cosas que han pasado ante ellos. Nada ha podido borrar todas sus miserias, todos sus anhelos, la soledad detrás del plástico, las ratas, la cochambre, los insectos, la bajeza de tener que recurrir al reflejo de su juventud perdida para mantenerse a salvo, aunque sea viviendo un falso ideal de compañía.
Una a una se va recolocando las horquillas. Sesenta horquillas como sesenta promesas dichas al aire. Religiosamente las va colocando sobre su cabeza sin dejar de mirarse fijamente a los ojos en el espejo. Diez avemarías. No me dejes sola. Diez avemarías y un viacrucis por su cabellera.
Por debajo de la puerta, por los grifos, por las rejillas, por el inodoro, la bañera, van entrando cucarachas.  Nilda mira fijamente su reflejo y espera.
En la otra habitación Alejandro ronca  y a Leo se le han dormido las piernas. Tirada en el suelo observa a las cucarachas de cerca. Están al mismo nivel. Las ve venir,
 y espera.

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