jueves, 30 de agosto de 2012

mi castillo

dentro de unas horas me van a sacar sangre. busco material para el blog Erosionados.tengo muchas cosas que hacer y no hago nada. creo que me estoy colgando. recojo de la estantería el juego favorito de cohen. No son horas para releer. acabo de leer antibiótico. Lo que me ha gustado, me ha gustado mucho, pero. decepción. logroño se intensifica. me escapo para sumergirme. reencuentro con mi castillo. no me quedan juguetes en el pueblo, solo espacios en el jardín. ese era mi castillo.


hace frío. el cementerio. matamos flores del jardín para los muertos. creo que me estoy colgando. me sacan sangre. cohen. yo veía el castillo. las dos plantas, las habitaciones. veía el lujo inmenso. lo recordaba así. las barbies de elisa tenían un chalet rosa de plástico. Las señoras del pueblo que no me conocen me dicen
hemos leído tu libro [el rosa]
nos ha encantado
los que te conocemos. los que te conocemos.
sabíamos que eras especial.

yo solo inventaba espacios en el patio. hablaba sola como buena hija sola. y temía a los insectos.

sabíamos que eras
es_pe_cial.

pero hace más de cinco años que no salgo del jardín cuando voy y casi diez desde los panties fucsias.


la hija de la valle, la nieta de la milagros, la sobrina de camacho. [pink floyd y el bar vacío]

me atrapo en el patio y me cuelgo. se escapa cat power por la calle. canto tirada en la hierba.

sabíamos que eras
especial.

te conocemos.

las ventanas van a dar aquí. rescato insectos de la piscina. dejo que recorran mis brazos. sumergirme es dejarme al margen. hace frío.

flores muertas. ya no soy capaz de ver el castillo.
soy un reino muerto.

las señoras miran las cicatrices

(in nomine patris)

no me miran a los ojos
           /porque/ no me conocen.





Para los niños, las cicatrices son medallas. Los amantes las utilizan como secretos que revelar. Una cicatriz es lo que ocurre cuando la palabra se hace carne.
Es fácil mostrar una herida, las honrosas cicatrices de la batalla. Es duro mostrar una pústula.
Leonard Cohen. El juego favorito.

sábado, 25 de agosto de 2012

Engaño Progresivo y reclamo de litio

Presentación de Awixumayita:

 



 Presentación de Adriana Bañares:

 



Si quieres un Engaño a domicilio, escríbeme a adrianabaares0@gmail.com y negociamos la forma de pago.

Besitos.

domingo, 19 de agosto de 2012

Luna y Panorama de los Insectos. Lorca



Mi corazón tendría la forma de un zapato
si cada aldea tuviera una sirena.
pero la noche es interminable cuando se apoya en los enfermos
y hay barcos que buscan ser mirados para poder hundirse tranquilos.

Si el aire sopla blandamente
mi corazón tiene la forma de una niña.
Si el aire se niega a salir de los cañaverales 
mi corazón tiene la forma de una milenaria boñiga de toro.

Bogar, bogar, bogar,
hacia el batallón de puntas desiguales,
hacia un paisaje de acechos pulverizados.
Noche igual de la nieve, de los sistemas suspendidos.
Y la luna.

¡La luna!
Pero no la luna. 
La raposa de las tabernas,
el gallo japonés que se comió los ojos,
las hierbas masticadas.

No nos salvan las solitarias en los vidrios,
ni los herbolarios donde el metafísico
encuentra las otras vertientes del cielo.
Son mentira las formas. Sólo existe
el círculo de bocas del oxígeno.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los muertos diminutos por las riberas,
dolor en longitud,
yodo en un punto,
las muchedumbres en el alfiler,
el desnudo que amasa la sangre de todos,
y mi amor que no es un caballo ni una quemadura,
criatura de pecho devorado.
¡Mi amor!

Ya cantan, gritan, gimen: Rostro. ¡Tu rostro! Rostro.
Las manzanas son unas,
las dalias son idénticas,
la luz tiene un sabor de metal acabado
y el campo de todo un lustro cabrá en la mejilla de la moneda.

Pero tu rostro cubre los cielos del banquete.
¡Ya cantan! ¡gritan!, ¡gimen!,
¡cubren!, ¡trepan!, ¡espantan!

Es necesario caminar, ¡de prisa!, por las ondas, por las ramas,
por las calles deshabitadas de la edad media que bajan al río,
por las tiendas de las pieles donde suena un cuerno de vaca herida,
por las escalas, ¡sin miedo!, por las escalas.
Hay un hombre descolorido que se está bañando en el mar;
es tan tierno que los reflectores le comieron jugando el corazón.
Y en el Perú viven mil mujeres, ¡oh insectos!, que noche y día
hacen nocturnos y desfiles entrecruzando sus propias venas.

Un diminuto guante corrosivo me detiene. ¡Basta!
En mi pañuelo he sentido el tris
de la primera vena que se rompe. 
Cuida tus pies, amor mío, ¡tus manos!,
ya que yo tengo que entregar mi rostro,
mi rostro, ¡mi rostro!, ¡ay, mi comido rostro!

Este fuego casto para mi deseo,
esta confusión por anhelo de equilibrio, 
este inocente dolor de pólvora en mis ojos,
aliviará la angustia de otro corazón
devorado por las nebulosas.

No nos salva la gente de las zapaterías,
ni los paisajes que se hacen música al encontrar las llaves oxidadas.

Son mentira los aires. Sólo existe
una cunita en el desván
que recuerda todas las cosas.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los insectos solos,
crepitantes, mordientes, estremecidos, agrupados,
y la luna
con un guante de humo sentada en la puerta de sus derribos.

¡¡La luna!!

jueves, 16 de agosto de 2012

Veo mi vida pasar a través de la ventana.



La veo pasar por la carretera. Sus luces son demasiado blancas. Veo mi vida pasar tan blanca, por debajo de mi ventana. Mi vida pasa como un coche, con la velocidad exacta para no inquietarme. Pero pasa. Y sé que es mi vida ese coche que ha pasado como un alud por su forma de cegarme. Sé que ha sido mi vida porque me ha mirado a los ojos y ha visto mi carne y le ha dicho “yo pasaré contigo”. Ha sido mi vida porque no es momento para otra cosa que no sea ver la vida pasar ante mis ojos. He visto mi vida pasar y no ha sido poesía. Mi vida ha sido máquina en movimiento. Máquina en movimiento
mi vida.

El amor por los avatares. El amor platónico en tiempos de Facebook o ¿Eres tú el de la foto?


a. tiene una foto de perfil que me vuelve loca. Todos y todas opinan igual. No que me vuelva loca, sino que es la cosa más bonita de todos los tiempos.

Pero luego le veo a él y escucho su respiración y el bombeo continuo de sus venas. Le veo dormir.

Nuestras conversaciones tienen silencios que suplimos abriendo otras pestañas.

martes, 14 de agosto de 2012

Eis encuadernado a mano por Marta Manero


"Frigorífico. El frigorífico es símbolo protector contra la corrupción y contra el paso del tiempo. Implica tregua ante el avance del tiempo y de males como los de la corrupción y el olvido. Véase qué se mete en el frigorífico o qué es lo que en él se halla, así como el estado en que se encuentra el propio electrodoméstico, a fin de establecer lo que implica su aparición en el sueño".
Armando Carranza. Enciclopedia de los Sueños. Editorial Planeta, 1996.





 Goidsargi Estíbaliz Carranza con el hombro descubierto.
Déjame pasar contigo esta noche en Udine. Puede que sea ésta la última noche. Déjamela pasar contigo en Udine. Ha sido todo un sueño. Todo un mal sueño. Déjame pasar contigo esta noche en Udine. Bitte. Per favore. Mesedez. Por favor.







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