mi castillo

dentro de unas horas me van a sacar sangre. busco material para el blog Erosionados.tengo muchas cosas que hacer y no hago nada. creo que me estoy colgando. recojo de la estantería el juego favorito de cohen. No son horas para releer. acabo de leer antibiótico. Lo que me ha gustado, me ha gustado mucho, pero. decepción. logroño se intensifica. me escapo para sumergirme. reencuentro con mi castillo. no me quedan juguetes en el pueblo, solo espacios en el jardín. ese era mi castillo.

hace frío. el cementerio. matamos flores del jardín para los muertos. creo que me estoy colgando. me sacan sangre. cohen. yo veía el castillo. las dos plantas, las habitaciones. veía el lujo inmenso. lo recordaba así. las barbies de elisa tenían un chalet rosa de plástico. Las señoras del pueblo que no me conocen me dicen
hemos leído tu libro [el rosa]
nos ha encantado
los que te conocemos. los que te conocemos.
sabíamos que eras especial.

yo solo inventaba espacios en el patio. hablaba sola como buena hija sola. y temía a los insectos.

sabíamos que eras
es_pe_cial.

pero hace más de cinco años que no salgo del jardín cuando voy y casi diez desde los panties fucsias.


la hija de la valle, la nieta de la milagros, la sobrina de camacho. [pink floyd y el bar vacío]

me atrapo en el patio y me cuelgo. se escapa cat power por la calle. canto tirada en la hierba.

sabíamos que eras
especial.

te conocemos.

las ventanas van a dar aquí. rescato insectos de la piscina. dejo que recorran mis brazos. sumergirme es dejarme al margen. hace frío.

flores muertas. ya no soy capaz de ver el castillo.
soy un reino muerto.

las señoras miran las cicatrices

(in nomine patris)

no me miran a los ojos
           /porque/ no me conocen.

Para los niños, las cicatrices son medallas. Los amantes las utilizan como secretos que revelar. Una cicatriz es lo que ocurre cuando la palabra se hace carne.
Es fácil mostrar una herida, las honrosas cicatrices de la batalla. Es duro mostrar una pústula.

Leonard Cohen. El juego favorito.

El Juego Favorito. Leonard Cohen

<< ... Es hacer excitante aquello que está permitido. El amante debe familiarizarse totalmente con su amada. Tiene que conocer cada uno de sus movimientos: el vaivén de sus nalgas cuando camina, la dirección de cada diminuto terremoto cuando su pecho exhala un suspiro, la manera en que sus muslos se expanden como lava cuando se sienta. Debe conocer la súbita contracción de su estómago justo antes del comienzo del clímax, cada vergel de cabello, rubio o negro, la ruta de los poros de la nariz, la red de vasos de los ojos. La debe conocer tan completamente que, de hecho, ella se convierta en su propia creación. Que sea él quien haya proyectado la forma de sus piernas, quien haya destilado su perfume. Este es el único tipo positivo de amor sexual: el amor del creador por su creación. En otras palabras, el amor del creador por sí mismo. Este amor no puede nunca cambiar. >>

A medida que hablaba, su voz se iba haciendo cada vez más tensa. Las últimas palabras las formuló en una especie de trance. Yo había dejado de acariciarla. Su vocabulario clínico me ponía malo.

<< ¿Qué pasa?>>, preguntó. << ¿Por qué me sueltas?>>

<< ¿Por qué haces siempre lo mismo? Acabo de hacerte el amor. ¿No es bastante? ¿Tienes que iniciar una operación, una autopsia? ¡Sexual, destilar, íntimos… Dios! ¡Prefiero no sabérmelo todo de memoria! Prefiero ser sorprendido de vez en cuando. ¿Dónde vas?>>

Se irguió ante mí. La luz del candelabro dibujaba su boca con un duro gesto de rabia.

<< ¡Sorprendido! Eres idiota. Como la docena de hombres con los que he estado. Que querían hacer el amor en la oscuridad, en silencio, con los ojos cerrados, con los oídos tapados. Hombres que se cansaron de mí y yo de ellos. Y tú te subes a la parra, porque quiero algo diferente para nosotros. No conoces la diferencia entre creación y masturbación. Y hay diferencia. No has comprendido una palabra de lo que he dicho. >>