 |
| Francesca Woodman |
nuestros zapatos se han quedado en casa
con la lluvia
nuestros zapatos se han quedado en casa
en el desierto
y en las baldosas secas de un tiempo
árido
que no cupo en nuestras manos.
nuestros pasos parecen firmes
(pero nos tambaleamos)
caminamos tan solas
a pesar de todo
porque
todo este camino rutinario
es parte
de una huida
que escribimos con palabras minúsculas
y esperas en el frío.
la tierra se cubre de blanco. es un
luto diferente al nuestro / nuestro luto de tela de lija negra sobre
nuestros cuerpos helados
estas pieles frágiles que evitan el
roce
estas pieles viudas de sí
que se corrompen hasta el deshielo
que se corrompen hasta el deshielo
mientras bailan descalzas sobre la
nieve.
