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sábado, 4 de julio de 2020
Amor rutinario, por Elena Capellán García y Mar Luna Manteca
En pleno confinamiento me llevé una sorpresa muy grande: una chica de Valladolid me escribía por Instagram para decirme que ella y una amiga estaban trabajando en la adaptación musical de "Amor rutinario", un texto que escribí en 2011 en un concurso de relato rápido, en Valladolid.
¡En 2011! ¡No ha llovido ni nada!
Este es el resultado. Qué cosa más bonita, por favor. Qué ilusión más grande.
lunes, 14 de marzo de 2016
domingo, 17 de agosto de 2014
Reflejo pupilar
 |
| Mara Blackflower |
El amor no se
supera.
Quítame este miedo.
Los ojos más bonitos nunca serán nuestros.
Hoy tampoco ha
salido el sol. Salimos tarde y heridos. Hay un toque de queda para la
calma y no se puede superar el amor.
Intento tocarlo todo
para quedarme. Pero mira cómo se va escapando todo y aquí aún no
ha llovido esta noche. Sigue siendo un verano a medias. Un principio
de frío en letargo. No hay pasión ni violencia en este anochecer
eterno.
Los ojos más
bonitos no son para nosotros. Hay una niña en el centro del croma.
Baila en círculos, pero apenas se aprecia porque es muy pequeña.
Hay niñas más
grandes que le enseñan cómo hacerlo. Son sombras proyectadas bajo
los focos. Ruedan descalzas e indican el camino largo. Para correr
toda la noche. No hay puntos en el mapa y el camino siempre es una
línea recta.
Soy un punto muerto
en la mañana. El amanecer aparece tan de repente, tan violento.
Quítame esta luz.
Los ojos más bonitos deberían ser los ciegos.
Bailo en círculos
en el centro de la pantalla, pero el foco apunta hacia otro lado.
No hay caminos en el
mapa y el camino siempre es una línea recta.
El amor no se
supera. Cierra los ojos, mi vida.
El amor no se
supera.
Se aprende a vivir
sin él.
miércoles, 26 de marzo de 2014
Vamos a primaverear por Barcelona, que luego llega abril y nos queremos morir todos
La foto que encabeza la entrada se titula Primavera y es de Julia D. Velázquez. Posé para la foto hace más o menos un año, poco antes de que saliera a la venta Ánima esquiva. La sesión, aunque dio mucho de sí (la última sorpresa fue hace unas semanas, cuando Julia me mostró esta fotografía), tenia como objetivo la portada de Ánima esquiva.
Una primavera después, retomo Ánima. Ya se va a cumplir un año de su publicación y prácticamente comencé la gira de presentaciones en Barcelona.
Ay, de verdad, qué coñazo soy.
Me voy a Barcelona este fin de semana. Ha sido algo muy espontáneo y un plan de viaje lleno de idas y venidas sin salir de Logroño. Que si vamos por esto, y con amigos, y este finde no, que tenemos esto, o este que sí y que si para aquí para allí, y cancelando y apalabrando, que sí: que nos vamos, hostias ya.
Y lo de siempre: la culpa cristiana.
¿Cómo voy a irme así, con tantas facturas por pagar y la declaración trimestral a la vuelta de la esquina? Yo no me puedo ir sin un propósito claro y firme sin sentirme culpable, no Señor. Así que hablo con la editorial, con los contactos barceloneses de Facebook (bendito sea ese invento del infierno) y programo un bolo para el sábado en la librería Pequod.
Así que there we go, queridos.
El viernes Kinkman estará pinchando en el Barbara Ann a partir de las 23,30h.
El sábado estaré leyendo poemas de Ánima esquiva en Pequod a las 19h.
Hagan el favor y VENGAN.
sábado, 24 de noviembre de 2012
Stay
Please don’t go
I love you so
Please break my heart
Breezeblocks. Alt-J
Breezeblocks. Alt-J
Volver ha sido desconocerse. Un usted está aquí como un usted no ha estado en ningún sitio.
Hay en cada marquesina de autobús publicidad engañosa: fuera de aquí no hay nada,
venite adoremus.
Hay en cada calle persianas bajadas. Se vende, se alquila y se traspasa. Pero, por favor,
quédate.
Me quedo. Y lo hago en todas las acepciones de la palabra.
Me silencio. Me encierro y paralizo. La tele dice no hay amor
y se recrean los medios en la ausencia.
Que no te vayas. Repiten.
domingo, 19 de agosto de 2012
Luna y Panorama de los Insectos. Lorca
si cada aldea tuviera una sirena.
pero la noche es interminable cuando se apoya en los enfermos
y hay barcos que buscan ser mirados para poder hundirse tranquilos.
Si el aire sopla blandamente
mi corazón tiene la forma de una niña.
Si el aire se niega a salir de los cañaverales
mi corazón tiene la forma de una milenaria boñiga de toro.
Bogar, bogar, bogar,
hacia el batallón de puntas desiguales,
hacia un paisaje de acechos pulverizados.
Noche igual de la nieve, de los sistemas suspendidos.
Y la luna.
¡La luna!
Pero no la luna.
La raposa de las tabernas,
el gallo japonés que se comió los ojos,
las hierbas masticadas.
No nos salvan las solitarias en los vidrios,
ni los herbolarios donde el metafísico
encuentra las otras vertientes del cielo.
Son mentira las formas. Sólo existe
el círculo de bocas del oxígeno.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los muertos diminutos por las riberas,
dolor en longitud,
yodo en un punto,
las muchedumbres en el alfiler,
el desnudo que amasa la sangre de todos,
y mi amor que no es un caballo ni una quemadura,
criatura de pecho devorado.
¡Mi amor!
Ya cantan, gritan, gimen: Rostro. ¡Tu rostro! Rostro.
Las manzanas son unas,
las dalias son idénticas,
la luz tiene un sabor de metal acabado
y el campo de todo un lustro cabrá en la mejilla de la moneda.
Pero tu rostro cubre los cielos del banquete.
¡Ya cantan! ¡gritan!, ¡gimen!,
¡cubren!, ¡trepan!, ¡espantan!
Es necesario caminar, ¡de prisa!, por las ondas, por las ramas,
por las calles deshabitadas de la edad media que bajan al río,
por las tiendas de las pieles donde suena un cuerno de vaca herida,
por las escalas, ¡sin miedo!, por las escalas.
Hay un hombre descolorido que se está bañando en el mar;
es tan tierno que los reflectores le comieron jugando el corazón.
Y en el Perú viven mil mujeres, ¡oh insectos!, que noche y día
hacen nocturnos y desfiles entrecruzando sus propias venas.
Un diminuto guante corrosivo me detiene. ¡Basta!
En mi pañuelo he sentido el tris
de la primera vena que se rompe.
Cuida tus pies, amor mío, ¡tus manos!,
ya que yo tengo que entregar mi rostro,
mi rostro, ¡mi rostro!, ¡ay, mi comido rostro!
Este fuego casto para mi deseo,
esta confusión por anhelo de equilibrio,
este inocente dolor de pólvora en mis ojos,
aliviará la angustia de otro corazón
devorado por las nebulosas.
No nos salva la gente de las zapaterías,
ni los paisajes que se hacen música al encontrar las llaves oxidadas.
Son mentira los aires. Sólo existe
una cunita en el desván
que recuerda todas las cosas.
Y la luna.
Pero no la luna.
Los insectos,
los insectos solos,
crepitantes, mordientes, estremecidos, agrupados,
y la luna
con un guante de humo sentada en la puerta de sus derribos.
¡¡La luna!!
viernes, 30 de marzo de 2012
Through the roof & Underground. Parte 2
o la imposibilidad de escapar de la esencia implícita del ser. o sea, que aunque la mona se vista de seda: de la facultad de filosofía y letras al micro abierto entre cervezas.
Todas las fotografías de esta entrada -salvo la foto de la dedicatoria de La Linga, que como podéis ver por su calidad, es mía- han sido realizadas por Óscar R. Cardeñosa. Gracias por todo, love.
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| Primera norma del directo: no tocarse el pelo ni la nariz. Foto de Óscar R. Cardeñosa. |
Querido visitante:
Si lees la última entrada del blog del Festival de la Palabra. PoeXXI@ es posible que pienses que ni Sara R. Gallardo ni yo estuvimos en el cartel, pero yo os aseguro que sí, y las fotos de Óscar R. Cardeñosa que ilustrarán esta entrada dan fe de ello.
Volver a Valladolid no es fácil. En realidad no es fácil volver, punto. Desde mediados de 2009 ya sentía que la facultad de Filosofía y Letras me escupía. Salía de las clases corriendo, saltaba los escalones, me rompí algún que otro tacón, resbalé en el hall encerado, ya sabéis. Y no era tanto mi deseo de salir como el deseo del edificio de tenerme fuera. Y es que hay lugares a los que uno, simplemente, no pertenece, aunque se eternice su estancia en ellos.
Anyway, y pese a todo esto, me apetecía en mi foro interno volver años después como invitada en calidad de escritora como ponente de algo, ya ves tú. Como un personaje cualquiera de Woody Allen, porque yo lo valgo.
Quién me iba a decir a mí, oh, queridos, que ese momento llegaría tan pronto, aunque no en calidad de escritora sino de poeta, y no como ponente, sino como lectora, yo, enmarcada (y colgada, siempre) en el Festival de la Palabra anteriormente conocido como Versátil.es.
Dijo Sara en su presentación que, entre otras cosas, era significativo presentar Epidermia allí porque gran parte del libro fue escrita en Valladolid. Comparto: también gran parte, si no toda, de La Involución fue escrita en Valladolid. Y, no sólo eso: si no en las clases de lógica que me piraba por las nubes y los márgenes de los apuntes desde la última fila. Decir
que mi yo poético (y crítico) nació en el departamento de Teoría de la Literatura (y literatura comparada) los miércoles por la tarde en las reuniones de COLMO,
en las pasadas ediciones de Versátil.es,
y en La Curva.
Que no podía haber mejor contexto que ese para dar a conocer La Involución Cítrica, y para darme yo en general, y que por eso, tratando de dar lo mejor (o darme entera), leí textos también de Engaño Progresivo y Happy Meal.
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| Foto de Ángel Arribas |
Momento Inditext:
aunque no se vea en las fotos por el formato de telediario, llevo:
Camisa de cuadros de ZaraShorts vaqueros de Bershka (15,99€)
Zapatos rojos de taconazo y plataforma de Bershka (25,99€)
Panties transparentes de 40 dens, tienda de lencería de Medina del Campo.
Pero dejemos a la burra (como se solía decir: el burro delante, que no se espante) para luego, y vayamos por partes.
Martes 20 de Marzo de 2012.
Mañana.
Salón de Grados de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Valladolid.
11:00. Presentación del Festival.
Normalmente las presentaciones son formalidades. El rector, la decana (o al revés, ya no sé ni quién es quien), José Pablo como el Boss de Colmo, Celia Prieto Mazariegos como cofundadora del Festival, Bulgarcita como representante de los Arañados, you know. Formalismos. Bienvenidos. Gracias. Tiempos de crisis. Renovación.
Pero, para sorpresa de todos, PoeXXI@ estuvo cargada de emoción y sonrisas desde el principio.
Emoción, porque si Versátil.es se convierte en PoeXXI@ no es sólo por los cambios a los que la organización se ha visto obligada a hacer por recortes en el presupuesto, sino porque el alma mater tanto de Colmo como del Festival, Javier García Rodríguez, ya no está en el meollo, ni siquiera en Valladolid , y esto es algo que a todos los colmillos nos pone tristes y melancólicos, y se notó en las palabras de José Pablo y Celia, y en las de Bulgarcita, que lo equiparó a Obi-Wan, lo que dio lugar a que el Festival se inaugurara con las siguientes palabras: "Que la fuerza os acompañe".
12:00 h. Letras sonoras
Participantes: Diego Vasallo, Dani Duque (La Linga), Alfredo González y Roger Wolfe
Modera: Verónica Mellado
Interesantísima mesa redonda sobre las relaciones extramatrimoniales de la música y la poesía, a veces demasiado adúlteras y fallidas, a veces de una conexión perfecta. Hablaron de los músicos que musican poesía de otros, y de músicos que se pasan a la poesía. La diferencia sustancial entre canción y poema, gran debate. Pero cómo hablar de diferencias en estos tiempos de no tags. Qué es poesía, me preguntas, hoy, que vemos el verso blanco y tajado a machete en casi cualquier libro de poesía contemporáneo; así como el poema en prosa, contradicción en sí mismo para muchos, o la vuelta al soneto entre los poetas más jóvenes. El claro ejemplo de la ambigüedad en el último libro de Diego Vasallo: Canciones que no fueron.
Por otro lado, el respeto a los poemas a la hora de musicarlos. ¿Hay que modificarlos para adecuarlos a la música o es ésta la que ha de adecuarse al poema?
Por un lado, Dani Duque, en representación de La Linga, que acaban de sacar el disco Canciones atraversadas, donde versionan poemas de José Manuel de la Huerga, Belén Artuñedo, Ana Isabel Conejo, Maeve Ratón, Pablo López Carballo, Javier García Rodríguez, Rafael Valdivieso, Macarena Trigo, Raquel Lanseros, Juan Manuel Rodríguez Tobal y Celia Prieto Mazariegos, se posicionó en favor de mantener la estructura original del poema, entendiendo que de esta manera respetan al autor. Por otro lado, Alfredo González declaró que él directamente viola los poemas que versiona, cortando, pegando y modificando lo que haga falta para que case bien con sus composiciones. Siguiendo esta línea, el poeta Roger Wolfe consideró como buena esta actitud, alegando que el poema deja de ser del poeta para ser de quien lo lee, de modo que el músico puede sentirse libre para manejarlo a su antojo. De hecho, recordó el proyecto musical que realizó con Diego Vasallo, La Máquina del Mundo, para el cual permitió la más o menos leve modificación de sus poemas en beneficio del resultado final.
De todos modos, Roger Wolfe también comentó que ya llevaba tiempo realizando Spoken Words en lugar de lecturas convencionales, porque ni le gusta escuchar recitales, ni darlos.
Os dejo la versión que hace La Linga de los poemas Sus canciones eran de la luz (José Manuel de la Huerga) y Delito (Belén Artuñedo): La casa del poema.
De todos modos, Roger Wolfe también comentó que ya llevaba tiempo realizando Spoken Words en lugar de lecturas convencionales, porque ni le gusta escuchar recitales, ni darlos.
Os dejo la versión que hace La Linga de los poemas Sus canciones eran de la luz (José Manuel de la Huerga) y Delito (Belén Artuñedo): La casa del poema.
Por otro lado, no quiero ser tocapelotas con este tema, porque a mí siempre me molesta que me digan lo nerviosa que he estado, lo roja que me he puesto o lo tímida que soy, porque no me gusta que me digan lo que ya sé, pero me gustaría hacer un breve apunte sobre la intervención de Verónica Mellado, y es que en ocasiones, de puro nervio, hablaba tan deprisa que me costaba pillarla. No tiene por qué ser malo, los nervios a veces resultan encantadores.
13:00 h. Lectura de poemas: Amalia Iglesias y Julia Piera
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| Cristina Abril (presentando a Amalia Iglesias), Julia Piera y Amalia Iglesias. |
Creo que lo mejor que puedo hacer es dejaros un par de poemas suyos:
Julia Piera.
en busca de la parálisis del sol
un vientre llamado a las sendas del Este
condenado por un ejército de enanos
mitadniño-mitadmono
a convocar
manchas de noche cerrada,
oscuro séquito clic
poliformes, a sus muertos
de Puerto Rico digital
 |
| Oye Amalia, que digo yo que a ver si te lees el de Ítaca |
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| Amalia Iglesias e Isabel Escudero (presentando a Julia Piera) |
Tres vueltas de llave y un olor a silencio,
la luz súbitamente estrangulada en el lecho sin fondo
y la humedad de quince o más otoños
y esta locura
y esta oscura gangrena de embriagada penumbra,
tres o cuatro macetas con esquejes de olvido
o esa vela gastada en noche de tormenta.
Las puertas columpian el llanto de sus goznes.
Hace ya tiempo que no hay golondrinas al borde del tejado.
Asciendo lentamente
aquella escalera de los sueños freudianos,
subo a los altares mínimos
de mi propia insuficiencia.
¡Cuánto ayer empozado,
cuánta breve mortaja,
cuánto leve recuerdo!
Sobre la cal de esta pared escribo un verso:
He regresado y nada me esperaba.
Quizá se vuelve como a la patria o al padre
con un algo de herida
y esa ansiedad de no reconocerse en los viejos espejos.
Quizá se vuelve tarde,
se vuelve ya sin tiempo.
Desde el suelo
una muñeca muerta me contempla,
-una muñeca serenamente muerta-
Me alejo
con la desagradable sensación de haber profanado una tumba.
De Un lugar para el fuego.
17:00 h. Presentación de libros: Diego Vasallo, Adriana Bañares y Mauricio Herrero
Presenta: Christian Supiot
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| Tiempos de sequía. Mauricio Herrero, Adriana Bañares, Diego Vasallo y Christian Supiot presentando. |
Obsérvese en la fotografía que, pese a tratarse a una presentación de libros, ninguno de nosotros optó por poner un ejemplar de su obra en posición vertical sobre la mesa a modo de promoción como hacerse suele. Como diría Salvador Raya, ¿Qué pasa, que se creen guais? Seguramente.
Guais no sé, pero que se trató de una mesa de estupendos de la vida, posiblemente. Durante la comida, Diego me dijo que no quería leer porque no se le daba bien leer su poesía. Yo le dije que pasaba de hablar de mi libro. Total: que él habló de su libro y a punto estuvo de no leer (hasta que Christian salvó la situación y le instó a leer un par a sabiendas de lo mal visto que esta´negarse en público) y yo leí un par de poemas del libro y el resto del tiempo lo invertí a leer poemas de Engaño Progresivo y Happy Meal. No por llevar la contraria -ya sabéis que eso no es propio de mí- sino porque de La Involución Cítrica no estoy del todo satisfecha con los poemas (REM). Prefiero la primera parte del libro (Oniria), compuesta de relatos, y, claro, en un festival de poesía la irreverencia máxima hubiera sido leer relatos. Para no variar, no preparé los textos, así que me comporté como una petarda pasando páginas entre poema y poema. Brilliant.
Estos textos que no son poemas.
Estos poemas
que no sé si llegarán a ser
poesía.
Estos bocetos de canciones
que nunca fueron.
Estos latidos
estas paradas de tiempoestas ausencias
de mí mismo:
estas muertes sobrevividas.
Diego Vasallo. De Canciones que no fueron.
Mauricio Herrero tuvo la decencia de hacer las dos cosas y hacerlas bien. Hablar del libro, y leer poemas. Aquí va uno:
enero erosionaba los perfiles del aire,
helaba el agua de los albañales,
trazaba el derrotero del invierno
y lo colgaba después en los balcones.
Amanecía a días con la luz
que dejaron los mozárabes
que vinieron del sur olvidada hace siglos
en prodigiosas hiladas de plegarias,
que yo descolocaba cada tarde
en el corto camino hasta mi casa.
Salmodiando la luz me entretenía
mientras el frío me arropaba
los huesos y la luz traspasabala distancia de todas las memorias,
la suma inaprensible de todos los caminos,
la retina de un tiempo detenido
en los campos de juegos infantiles
aprendidos sobre la alfombra coagulada del hielo.
Salmodiando la luz me entretenía
cuando volvía a casa y te encontraba bordando
las horas de los días que traían los pájaros.
Como se suele decir, todo un honor para mí haber compartido mesa con estos dos señores, agradecida por la presentación de Christian.
 |
| Roger Wolfe escuchando |
Por otro lado, he de decir que tener a Roger Wolfe entre el público acojona un puñao y medio, sobre todo después de lo que dijo por la mañana con gran rotundidad. No obstante, dejaré aquí escrito con gran orgullo, que él mismo me dijo que le había gustado mucho lo que había leído. :)
love me, bitches.
También me gustaría aprovechar el momento para preguntar al jovenzuelo estudiante de periodismo que me pidió el correo para hacerme una entrevista, ¿qué pasó? No recibí ningún correo. ¿Me reemplazaste por otra poeta más joven? Entiendo.
18:30 h. Poesía singular: Lectura de poemas de Javier García Rodríguez
El gran momento de la tarde vino después, con la lectura de Javier García Rodríguez.
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| "Qué cabrones" |
Como no podía ser de otra manera, tratamos de engañar al boss para hacerle un homenaje. Le apagaron las luces y le pusieron un vídeo con fotografías y fragmentos de pasadas ediciones de Versátil.es, como la mítica lectura de Carta de postres de Juan Bonilla. Momentos propicios para el llanto emocionado como ver a Celia Prieto Mazariegos inaugurando el primer Festival de la Palabra, o al propio Javi, claro, y fotografías de tantas noches de post versátil.es en La Curva.
El vídeo corrió a cargo de Diego Nieto Velasco y la presentación, a cargo del chico de La Curva: Ángel Arribas. Si por la mañana ya compararon a Javi con un mito freak como es Obi-Wan, Ángel jugó con la idea de poesía mutante y el grupo de poetastros que formamos COLMO para equiparar a Javier con el profesor Charles Xavier de los X-Men.
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| La misión de Xavier es promover la afirmación pacífica de los derechos mutantes, mediar la coexistencia pacífica entre mutantes y humanos y proteger a la sociedad de los mutantes peligrosos, incluyendo a su viejo amigo Magneto. Para lograr su objetivo, ha fundado la Escuela Xavier para Jóvenes Talentos (más tarde llamada Instituto Xavier) para enseñar a los mutantes a explorar y controlar sus poderes. Sus estudiantes lo consideran un visionario y a menudo se refieren a su misión como el Sueño de Xavier. Su primer grupo de estudiantes fueron los X Men originales. |
El cielo que ofrecían se esfumó como el vino
de la noche de un viernes rotundo e infinito
en que jóvenes ebrias de alcohol y de deseo
bailaban sobre el suelo brillante de una playa.
La razón de su fuerza murió con la costumbre.
De un tosco maquillaje mal dispuesto en el rostro
quisieron esas niñas levantar un imperio
de sombras y de rímel.
Si es verdad que con ellas me demoré en exceso
no fue porque en sus labios yo buscara la vida.
Más bien, ahora lo entiendo, en su mínimo espacio
los dioses más amables, también los más terribles
-con la caligrafía inútil del deseo-
escribieron de noche un testamento frágil.
De Estaciones.
Memorable!
Y el punto estupendo, cómo no, para Chinarro, que disfrazado de Eugenio nos deleitó con su poperío de rockdelux.
20:00 h. Concierto (con la colaboración de Laika): Sr. Chinarro (Aula Magna “Lope de Rueda”).
Y el punto estupendo, cómo no, para Chinarro, que disfrazado de Eugenio nos deleitó con su poperío de rockdelux.
20:00 h. Concierto (con la colaboración de Laika): Sr. Chinarro (Aula Magna “Lope de Rueda”).
Y por la noche, a la Guajira y a la Curva, a tomar cañejas mientras disfrutamos de las obras que los Arañados Signos han realizado inspirados en algunos de nuestros poemas:
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| La obra del Chulo Punteras sobre mi texto Subalterna, incluido en La Involución Cítrica. apunte: Los pinchos son de Nina Hagen. 100% verídico |
 |
| La obra de Javier de Luna sobre mi poema 240, también de La Involución Cítrica |
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