lunes, 31 de diciembre de 2007

La de cosas que han pasado y yo sentada en mi sillón...

Se murió Anna Nicole Smith, J.K Rowling dijo adiós... por fin, murió Plácido Domingo, DeJuana Chaos metió tripa y sacó morro...
El tripartito petardo sufrió su peor año: Spears pasó de yonki calva a madre coraje patética en la MTV al perder la custodia de sus hijos, la millonaria Hilton pasó 23 días en la cárcel por conducir ebria y Lohan tuvo que ser internada en un centro para drogadictos.
El jucio del 11M, el cadáver del Pisuerga, el coñazo que nos dan los de tráfico...
Murió Fernando Fernán Gómez, perdió Chávez lo que en popularidad ganó Juanca...
Sin embargo, más que por esto,

Mi 2007 se ha compuesto de…


Algunos Conciertos:
Les Lupas, Los Coronas, New York Dolls, Le Punk, Najwa, The Gift, Sin Arreglo, Luz Verde, 6skafés, No Relax, Fórmula V, Mando Diao, Iggy & The Stooges, Klaxons, Wilco, Dinosaur Jr, Ok Go, Albert Hammond Jr, Cansei de Ser Sexy, !!!, artic Monkeys, The Electric City, The Pipettes, The Hives, Clap your hands say yeah, Kings of Leon, Black Rebel Motorcycle Club, Muse, Celtas Cortos, Nacho Vegas y Christina Rosenvinge, The Sunday Drivers…

Algunas películas:
Soñadores, Old Boy, Mi Vida Sin Mí, Todo Lo Demás, Obaba, Samaritan Girl, La Vida Secreta De Las Palabras, Nosferatu, Metrópolis, Melinda y Melinda, Eternal Sunshine Of The Spotless Mind, La Ciencia Del Sueño, Primavera, Verano, Otoño, Invierno y Primavera, Lost in Translation, Hannibal (El Origen Del Mal), Salvador, Los Edukadores, anónimos, Entre Copas, Calabuch, Henry Y June, Match Point, The Taste Of Tea, Time, Hair, Ciudad De Dios, Happiness, Carretera Perdida,Terciopelo azul, Manderlay, Ghost World, art Shool Confidential, El Ilusionista, Shortbus, 28 Días Después, Planet Terror, Noveccento, Amadeus, Reservoir Dogs, Pesadilla en Elm Street, Death Proof, Jackie Brown, El Último Tango En París, Taxi Driver, Sympathy For Mr Vengeance, Gato Negro, Gato Blanco, Brazil, Fargo, Hierro 3, El Gran Lebowski, Requiem por un sueño, El Piano, Promesas del Este, Cowboy de medianoche, El Padrino, la última película, Snatch, El Puente De San Luis Rey, Malas Calles, A Scanner Darkly, Beavis Y Butthead Recorren América, Desmontando a Harry, Brazil, Mystic River, Elephant, Vertigo, 1408, La Brújula Dorada, Pollock...

Algunos Libros:
Cassandra (Christa Wolf), En Nombre Del amor (Melissa Panarello), El Lado Frío de la almohada (Belén Gopegui), Llora alegría (Cuca Canals), Nueve semanas y media (Elizabeth McNeill), Pulp (Charles Bukowsky), David Boring, Como un guante de seda forjado en hierro y más de Daniel Clowes en Bola 8, El Gato Fritz (Robert Crumb), La conjura de los necios (John Kennedy Toole), La hija de la luna (Toti Martínez de Lezea) y muchos libros de sociología, antropología y filosofía…



Vaya Tres

video

A Ver Que Nos Depara
Este Nuevo Año PAR...

sábado, 29 de diciembre de 2007

28 de Diciembre con los Chechus

Ander, Choche, Dani, Irene, Marta, Nacho, Pablo, Patricia, Raúl, y yo cenamos anoche en el merendero del segundo.
Lo más destacable, a mi parecer, fue la colaboración musical de Nacho.
Os dejo una muestra de ello:

Somos del Color de Nuestras Vergüenzas

video






jueves, 27 de diciembre de 2007

Tacones Lejanos



Aunque dentro de unos escasos tres meses cumpliré la friolera de veinte años, sigue haciéndome ilusión el día de Navidad. Siguen haciéndome ilusión los regalos...

Unos zapatos de tacón, un teléfono móvil, una cámara digital y La Joven De Las Naranjas de Jostein Gaarder...



Esta tarde fui con mi novio a ver a John Cusak encerrado en la 1408 y llegué a casa sufriendo. Pero no por lo que la película me causó – que también – sino por culpa de mis adorados zapatitos recién estrenados.

- Si actúas con normalidad, nadie notará que estás descalza.

Y, después de esta frase tan sabia pronunciada por Daniel Tudelilla, guardé mis zapatos en el bolso y caminé sobre el frío suelo que constituye las calles Gran Vía, San Antón y parte de Vara de Rey.
Tod
a una odisea... ¡Pero es que amo a esos zapatos!

Pero no t
anto como a quien me los regaló.

TE QUIERO.

:) Que g
anas tenía de colgar algo así, joder.

miércoles, 26 de diciembre de 2007

Bombillas en la Gran Vía


Como cada año, el espíritu de la Navidad nos ha llenado a todos de Orgullo y Felicidad.


Para empezar, Juliette & The Licks se caen del cartel del Actual 2008 y, en su lugar, nos ponen a Los Planetas... como si hubiera punto de comparación. Y así me veo yo: sin Juliette y con dos entradas para el concierto de Los Planetas... ¡que nadie me quiere comprar!

¿Por qué ocurren estas cosas? Juliette, ¿por qué?



Por otro lado, este blog no esta´entre los finalistas de los Premios Web Riojanos. Esta´claro que en La Rioja no prima el buen gusto... Sigh.

Estos son los finalistas:

North Of Spain

Sexo en Madrid

Toroprensa

Lo que ma´s me revienta es que Sexo en Madrid es un blog de larioja.com, la web que convoca este concurso, y que toroprensa es un dominio...

SIGH!


Qué bonito esta´Logroño en Navidad.


viernes, 21 de diciembre de 2007

analfabeta

Cuando entré al hipermercado me invadió una agorafobia terrible. No era la primera vez que me ocurría, aunque sí la primera en un lugar así: normalmente me ocurría en Zara y en clase a primera hora de la mañana. Una sensación de ahogo terrible y el corazón intentando salir de su pequeña cárcel rasgando un sujetador. Estaba mareada y confusa, reconcomios que se acentuaron al comunicárseme que había ganado un concurso de dobladores. Debía doblar a la protagonista de una obra de teatro, y para ello me enviaron a una sala aislada sin más compañía que la de una joven de pelo negro y rasgos duros y una revista de papel couche que, se suponía, era el guión que debía seguir. Así que comencé a pasar páginas, aún teniendo la certeza de que era incapaz de leer ni una sola palabra, optando entonces por inventarme los diálogos basándome en lo que cada imagen me sugería. La otra mujer se reía de mí, me hacía sentir completamente inútil, hacía pedorretas con los labios y se preguntaba, maldita sea, qué coño hacía yo allí, si en la vida había doblado a un personaje y ni siquiera sabía leer.

Por alguna razón que desconozco, intuí que lo estaba haciendo bien, que improvisar se me daba jodidamente bien, y que eso le ponía de los nervios. Sencillamente, me tenía envidia.

Una página ala cual tres hombres con camisa la ilustraban me dejó en blanco. No sabía cómo salir de ahí, qué decir... Esa imagen no me inspiraba absolutamente nada.

La guerra e’stata voluta dagli Stati uniti con il pretesto delle armi di distruzione di massa.

Viendo que era una inútil insuperable, decidieron sacarme de allí con el pretexto de que No sabía explicarme, que ya me lo tenían dicho, que no sé explicarme y por ello es imposible entenderme.

La envidiosa morena me robó un beso. Sus labios eran duros como el pico de un pájaro y su lengua áspera y finísima, como la de un felino. Me desgarró la boca y mi labio inferior engordó y engordó, dotándome de una inseguridad incomodísima.

Los hombres que de allí me sacaron me llevaron a un sótano, donde me dieron a elegir entre mi vida o los dedos de mis manos.

Mis ojos, mis labios y ahora mis manos...
Prefiero que me cortes l
a lengua.

jueves, 20 de diciembre de 2007

Como en una película de David Lynch,

así me he sentido, ni más ni menos.
La música ambiental, esa tranquilidad que me pone de los nervios, pajarillos, risas de niños, todo terrible. Apenas nadie en la Estación, salvo algún que otro personaje subiendo o bajando las escaleras mecánicas hieráticamente. Oscuridad, y no demasiado frío, y esa maldita musiquilla.
No hay trenes en ningún andén y la voz que se escapa de los altavoces no deja de confundirse. Nos manda a la vía 6, pero esa vía no existe. Queda un cuarto de hora para que salga el tren y aún no sé a dónde debo ir. Y pajarillos, risas de niños, todo terrible.Parece que esté dentro de una película de David Lynch.

miércoles, 19 de diciembre de 2007

365 palabras como 365 días

Dentro de unas semanas la primera entrada de este blog cumplirá su primer año.

Una bufanda naranja amarrada al asa de una maleta del mismo color.

Concretamente el 2 de Enero, tres meses después de dejar Logroño e instalarme en Valladolid, y comenzar el primer curso de Filosofía, precisamente en una residencia de monjas cargada de normas, horarios y una política bastante hipócrita donde la situación social primaba sobre todas las cosas, me brindó la oportunidad de conocer a Judith y a Sara. La primera, estudiante de enfermería, seria prudente, quizás "borde" a los ojos de la gente, pero de una madurez y responsabilidad extraordinarias. La segunda, mitad palentina mitad vitoriana, estudiante de magisterio musical, impulsiva y sensible, con un enorme sentido del humor y facilidad para el llanto. Contrastes impropios para una virgo a la que nos unió el amor por la literatura, en especial la erótica.

Cómo describir un año, cómo poder resumir la vida en 365 palabras. Nos han vuelto locos entre tanto informativo absurdo, si fue E.T.A, si fue Al Qaeda, si fue su puta madre disfrazada de Doña Rogelia. El conejo en Navidad,un poco de nicotina antes de ver las noticias.

Internet, palabras recogidas en un túnel sin papel. Doce meses, y desde el cuarto ocho y el cuatro de enero nueve.

14 de Febrero, un pepito de chocolate y una caña con Sara para olvidar – o enfatizar – la envidia hacia una joven que recibe un ramo de flores.

El frío de Valladolid, las fiestas de arquitectura e industriales, Colegios Mayores que se convierten en bares. La globalización, la lógica, el sueño y el incesto antropófago los viernes por la tarde. Tardes de filosofía y noches viendo House.

Hipocondríaca a veces, de bajón redbuliano otras tantas.

Sin Arreglo, 6skafés, Le Punk, Najwa, New York Dolls, The Gift, Muse, Mando Diao, Artic Monkeys, Dinosaur Jr, Albert Hammond Jr, Klaxons, Sunday Drivers, Nacho Vegas y Christina Rosenvinge, no sé cuántos conciertos más, películas coreanas, Shortbush y La Vida Secreta De Las Palabras.

Tristeza al final del verano, ganas de verte entre el hielo de diciembre.

No sé por qué, pero siempre que hace frío tengo más ganas de besarte.

martes, 18 de diciembre de 2007

Dentera



What can I do? What about you?




Han encontrado un carro de comida, creo; la verdad es que no estoy muy segura.... En realidad creo que he sido yo quien lo ha traído hasta este pequeño barranco lleno de girasoles.

Pero ellos son como alimañas, pequeños animales cejijuntos y hambrientos, tan ansiosas que lo tiran todo antes de pegar bocado. Inútiles, mientras ellos se entretienen morderé uno de los barrotes metálicos del carro.

Son Barbies del Lidl, rubias teñidas con chándales ajustados.


No fue en un Lidl donde nos perdimos, sino en un hipermercado inmenso cercano a la antigua Ermita de los Girasoles, donde una vez aparecí desnuda tentando al subconsciente. No podía creer que fuera real, que hubiera llegado hasta allí desnuda, pero de no ser falso, un aterrador – o más bien enfermizo – morbo recorrió como un rayo de aluminio todas y cada una de mis muelas, se deslizó en un espasmo por la espina dorsal y volvió a manifestarse en mis dientes. Me dio tantísima dentera que mis ojos se llenaron de lágrimas ácidas, como mi saliva.

Si esto es real, pensé, al acercarme al altar, el niño Jesús que lleva en brazos la Virgen de la tribuna girará la cabeza.

Me acerqué y el Niño no se volvió, pero el cura me detuvo. Si esto es un sueño, pensé, ahora él se abalanzará sobre mí. Mis sueños son de una inmoralidad incomparablemente incontrolable. Pero no se abalanzó, al contrario: me despachó del templo sagrado, y me puse a temblar, a pensar con oxidada dificultad. Si el cura en el sueño sigue siendo cura, y como en la vida real no hubo cabida para la maravilla, ¿en verdad me encontraba desnuda en la Ermita?

- Déjeme tocar el piano, por favor. De la sangre de mis dedos brotará la redención.


Lovers in the backseat… now I’m looking for another song on the radio.


Tras la negativa del abate, mis yemas comenzaron, como es común, a llorar sangre salada.


- Mamá, mi sangre sabe a sal.

- Porque en otra vida fuiste Sirena.


Y después corrí desnuda por la ribera. Las ramas me hirieron los párpados, y el escaso crúor que emanaban acentuó el roce de éstos con mis ojos. Era molesto. No era dolor, era dentera.


I’m fade out again.



Tal era la inmensidad, que la llanura del prado, amarillenta, se me antojó infinita.


La eternidad me da tranquilidad, autumn’s child. Me recosté en la húmeda hierba, intenté cerrar los ojos y respirar tranquila, reencontrarme con mi naturaleza, mi anterior vida.

Gato, estro, libertad, soledad, independencia, eterna huida...


and you already know....

Yes, you already know

How

This

Will

End.


Por mucho tiempo que me hubiera quedado ahí quieta, intentando morir de otoño, no hubiera conseguido nada. Ellos me iban a encontrar de todos modos, lo sé.

Porque llegaron, como perros en celo trataron de penetrar en el alabastro que proporciona mi mayor dentera, haciendo de mi cuerpecillo* un pequeño trozo de cartón plegado, insensible y marchito.

Mientras yo arañara la hierba, y mis uñas se emponzoñaran de arena y restos de bichos bola; él, mojado y pequeño, rosa, escupiría barro y emitiría un leve chip chip.


Y mis lágrimas serían ácidas, como tu saliva.


Y un rato después me salvaron de mí misma y mi locura, me ayudaron a subir hacia la calle de la Ermita, habiéndome antes confeccionado un vestido improvisado de girasoles. Y allí fue donde me perdí, entre la gran multitud que se amontonaba hormigueadamente en las puertas de un enorme hipermercado.







La zapatilla de cristal rodó,

De su tacón escapó un brillo astuto...

Otro la habría roto o enfangado,

Pero ése soñaría el par, siempre había uno.

(Jirón de sueño involutivo)



Escarcha en los coches, el hielo se siente,

cae sobre nosotros.

Los labios blancos, los ojos lagrimados,

diciembre.



Hoy el suelo de mi habitación no está repleto de hojas, pero sí de Post- Its y millones de pequeñas pegatinas amarillas que no puedo despegar.

La tonalidad del ambiente es morada formato digital y sus ojos son marrones analógicos. ¿Cómo has entrado aquí?


Give me a bliss.



Se ha perdido, quizá; o puede que la puerta sea tan simplemente desastrosa que cualquiera puede entrar... y llenarme el suelo de Post- Its en blanco.


Money, I can’t wait.


O quizá esté a un milímetro de cometer una estupidez.




Banda sonora:


Smith: Baby It’s you.

Scissor Sisters: Lovers in the backseat.


Devendra Banhart: Autumn's child.


Muse: Bliss.

Pink Floyd: Money.


*Clítoris. Ahora que mi blog está bajo supervisión de un jurado debo cuidar la imagen de mis textos.



Y, por otro lado, a ver qué opina el Experto sobre este sueño:

- Comida: Su valor es esencialmente represent­ativo de los placeres sexuales.
- Heliotropo: Es una flor de clara naturaleza solar, por lo que se la conoce también como girasol. Ha sido considerada en numerosos pueblos alimento de las divinidades que purifica al ser humano y le garantiza la luz en el más allá. Por regla general, cuando aparece en sueños indica que en ellos hay una revelación o iluminación.
- Tienda: Los grandes almacenes simbolizan el mundo en relación con quien sueña, son la sociedad misma, la multitud ávida contenida dentro de un gran vientre que el soñante comparte. Ahí encuentra una extraña humanidad con todos a partir del común denominador de una búsqueda de satisfactores. O por el contrario, encuentra el caos como producto de la materialización de la mente humana.
- Ermita: la visión de un templo en sueño entraña una visita a la propia conciencia, quizá en estado de elevación, y a conceptos como los de familia y eternidad. Si las imágenes están cubiertas y la nave se hallara apenas iluminada por velas, será advertencia de dolor y necesidad de resignación.
- Sacerdote: Ver un sacerdote en sueños tiene significados muy diversos, casi siempre asociados a la idea de muerte, condenación y sentencia eterna.
- Tierra: Soñar con una tierra, un paisaje, equivale a necesitar cuidado y consuelo, así como una nueva orientación de la existencia o un nuevo rumbo. De semejante estado anímico surgen conceptos oníricos como el de la Tierra Prometida y el de Tierra Santa, variaciones del significado englobado por el término Paraíso. La tierra es nuestra verdadera madre, la autora de nuestra materia. Y es que la Tierra tiene en sí no un signo zodiacal sino los doce, repartidos con múltiples combinaciones en toda su superficie, con los que diferencia a sus gentes, que la maman de adne Sade, también conocido como Adán. Digamos finalmente que el rastreo onírico de paisajes ignorados tiene el poder de reinyectar al ánimo la energía perdida.
- Hierba: Soñar con hierba entraña una llamada de la Naturaleza. Es probable que quien sueña haya dejado de sentirse parte de cuanto existe y se encuentre en la asfixia que causa un yo desmedido y aislado. Esto origina una especie de desconcierto y embriaguez que da a quien la padece una aparente seguridad en sí mismo y en cuanto hace, pero los resultados siempre son deprimentes, hasta el extremo de dar la impresión de ser consecuencia de una mala suerte sistemática. Contra este estado de cosas, se sabe que existen amuletos naturales.
- Alabastro: Es el mineral más opuesto a la naturaleza de las pesadillas inducidas por reacción nerviosa o sucesos desagradables vividos recientemente. Este mármol translúcido evita los sueños inquietantes producidos por una precipitada o arrebatada elección subconsciente de los símbolos para asimilar lo ocurrido durante la vigilia, por lo cual conviene a personas impresionables o nerviosas tener cerca algo de alabastro.
- Suelo: Evitar el suelo saltando sobre objetos dispersos o yendo de un mueble a otro alude al peligro que diversas tentaciones o preferencias representan para la propia estabilidad en diversos órdenes de la vida.

Enciclopedia de los Sueños
Armando Carranza
Enciclopedias Planeta, Barcelona 1996.


lunes, 17 de diciembre de 2007

Ojos lagrimados


Le queman las uñas y todo el vello de su piel.

Le quema el vientre,
los párpados,
las muñecas.

Le quema el aburrimiento,
el arrepentimiento,
el recuerdo.

Hoy la habitación no está llena de hojas, sino de Post-Its y millones de pegatinas amarillas imposibles de despegar. Le da dentera verlo así y se refugia sobre la mesa; pero este hielo, que furtivo se cuela entre las rendijas de la persiana, hace llagas en su nuca.
Líneas limpias, paralelas, pequeñas, heladas,
se han establecido en su piel como un código de barras.

Y no es para menos, pues toda ella está en venta.
Sus ojos lagrimados, sus labios blancos, las manos frías bajo un par de guantes negros.

Sus pechos escapan de mi alcance, sus ojos me los ha robado el frío de diciembre.

Y le queman las uñas,
y hasta el vello de su piel.

jueves, 13 de diciembre de 2007

Vuélvete a dormir

Tal vez, se dijo, oiría la voz querida de su padre diciéndole que el corazón de cada ser humano era libre como los pájaros, cada cual era responsable de sus acciones, nadie podía decidir sobre los sentimientos de los demás, ni obligar a actuar en contra de la propia conciencia. Pero no encontró el consuelo esperado, el aire no traía palabras de aliento, y la tierra de sus antepasados permanecía muda.



Toti Martínez de Lezea.


La hija de la luna.


Anaya. Madrid, 2003.



Duerme, pequeño príncipe de sueño inalterable.



Un día más, dentro de esta estúpida mediocridad, abre los ojos a un nuevo día. Las persianas están subidas, para que lo primera que vea cada mañana sea la luz del sol. Ni es tarde, ni es pronto, en esta habitación no existe el concepto de reloj.



Un picor en los ojos y el tacto de una legaña sobre un dedo que aún no ha logrado desperezarse le indican, antes de que suene el despertador, que sigue siendo un animalillo necesitado de acciones básicas que demandan su bajo vientre.


Por qué tiene que ser tan simple, se pregunta.



Sobre la pantalla de su ordenador surge la ventana, y frente a ella otra. Y a veces la mira, esperando que Nosferatu le mire fijamente. Pero, sí eso llegara a ocurrir, la vista en su lugar le mostraría a una tierna niña.



Se está quedando ciego.


Por qué tiene que ser tan simple, se repite.






martes, 11 de diciembre de 2007

Recta Final

Buenos días chicos y chicas:

Como sigo sin conexión (ay, pena, penita, pena) me veo obligada a comunicarme con vosotros desde la triste aula de informática de mi facultad.
Sigh.
El motivo de este comunicado es el siguiente: El concurso de los Premios Web Riojanos está llegando a su recta final. Claro que, como en La Rioja es ya común hacer las cosas de forma clasista y... cutre, ahora el turno de votar le toca al jurado , después colgarán la lista de webs y blogs finalistas y, atención, sólo podrán votar los usuarios de larioja.com.
En fin chicos: (Suponiendo que el jurado me vote) Sólo podréis votarme si os registráis aquí.

Sigh.

Por otro lado, no siempre se hacen las cosas mal en mi comunidad natal... La Rioja, y en especial Logroño (donde mi madre me parió), tiene una cosa muy bonita llamada ACTUAL. Además este año se han dignado a traer a dos grupos like God rules: Juliette & the licks y DeVotchka.

Aquí os dejo con Purgatory Blues, de Juliette & the Licks.



Y How It Ends, de DeVotchka:




Esta última os sonará a quienes hayáis visto Little Miss Sunshine, ya que es el tema principal de la película.

Por cierto, no tengo ni idea de cómo será la calidad de los vídeos, ya que desde aquí no puedo verlos...
Como dijimos Elena y yo cuando nos perdimos en Villamediana (todo es posible): "A la aventura".

Un beso enorme.

En especial aquellos que se inscribirán en larioja.com para votar a este indefenso blog que, dentro de un mes, ¡cumple un año!

---> Busco la mejor entrada de este blog, ¿cuál dirías que es?

lunes, 3 de diciembre de 2007

Internet mató a la estrella del fanzine

Blogger me convirtió en una vaga redomada.

No sé escribir poemas, propiamente dichos, sólo se escribir versos equívocos en las noches de invierno.

Ayer era domingo. Bueno, mientras escribo estas líneas aún siento que es domingo, aunque de madrugada.

Algunos incautos pensarán que ya es lunes, pero no es así. Yo lo sé, no es así; del domingo no es tan fácil escaparse.

Hoy he comenzado a leer Tripulantes. Nuevas aventuras de Vinalia Trippers. Sí, lo sé, ya me vale...

Hará un mes – al menos – desde que Alfonso G.Rabanal me lo enviara, y aún ni siquiera había visto el DVD.

En fin, ahora que sólo me quita el sueño la maldita teoría referencial de la mente, Kripke, Descartes y su adoradísima madre, prestaré más atención a mi pequeña biblioteca; haciendo protagonistas de mi etiqueta billete de ida y vuelta a todos los autores que componen cada página del Tripulantes.

- Espera, ¿me dices que uno de los creadores del Fanzine Vinalia Trippers te envío un ejemplar de Tripulantes? ¿Del mismo fanzine que ilustra Miguel Ángel Martín? ¿Te pidieron textos para los blogs El blues de luz azul y atrocity exhibition? ¡Igual quieren contar contigo para un próximo número! Acuérdate de Miguel Ángel Martín, de Nacho Escuín...

- Me acuerdo de la lechera y de mi incapacidad para escribir poemas.

- La métrica y la rima no valen una mierda.

- No es sólo eso...

- No me vengas con esa estúpida modestia que enseñan en la Escuela de Arte y cúrratelo, joder. Ya vinieron hacia ti una vez, haz el favor de moverte ahora tú.

- Pero qué idealizada me tienes, tonto.

Pero me encierro en casa, como cada domingo, pensando que más que estos apuntes de Kripke, como libro de texto es más eficaz Tripulantes.

La literatura no es una broma, joder. (...)

La literatura influye en la gente, o sea, lo que los chavales leen en el colegio, en literatura, y estudian, eso les va a quedar en el cerebro y les va a influir de alguna manera en el futuro. Entonces, si en el colegio leen mierda, pues sus vidas serán una mierda. Así de claro. (...)Yo creo que la ficción está haciendo un daño irreparable a la humanidad.

David González.

viernes, 30 de noviembre de 2007

Silencio

Marchitas, marmóreas, Martinis, historias.

Sabéis dónde estáis, en este momento,

¿Sabéis dónde ha quedado el mundo de vuestro filamento catártico?

Moras, resquicios de un repliegue tensado,

lloreras de más de tres minutos y medio,

sol, platino, porcino, insuficiencia en positos.

Turbiedadcitas, remanentecitos,

vestigiecitos y estampitas que han quedado

pegadas a la suela del zapato.

Me muerdo la lengua cada vez que me recuerdas.

Frescor, roquefort, lluvia de simpleza que me ablanda la cabeza.

Qué más da, qué sé yo, si de lo poco que he hablado

te has llevado lo mejor.

Lunática, psicosem´antica, otra palabra que se parte a la mitad.

Miradas, silencio,

y me muerdo la lengua...

Cada vez que te recuerdo.

Pizcándome en las entrañas con pinzas como patas de araña,

punzante oscuridad que recorre mi espina dorsal.

Otro cuento, otra promesa, y me muerdo la lengua

si me recuerdas.

Me quiero sacar los ojos para no ver imágenes,

casi incompletas,

pero llenas de humo, magenta exenta

de paciencia, inquieta.

¿Cuándo vuelves, o te vas?

Las briznas de mis dedos hoy no quieren testificar,

que te recuerdo,

que me matas,

que, si ahora no me llamas,

mañana han de fundirse mis palabras.

Mañana, silencio.


*Publicado en el número 7 de la revista Fedra.

jueves, 29 de noviembre de 2007

#Chechus 1. Iniciación.

¿Por qué se llaman Chechus?
Creo recordar que un vodka con lima me dio la libertad
de nombar a aquellos jóvenes de tamañana singularidad
con un palabro poco ortodoxo, cariño y humildad,
pues tal era mi incapacidad, en aquella noche recordar, más de cinco nombres seguidos, lugar de residencia y edad.

A tomar por culo.

Invierno, 2004 ¿o principios de 2005? Mucho alcohol, Marta, Elena, Letty y yo, un parque y de repente...
Chechus.

¿Pero qué queréis que os cuente? ¿Movidas escabrosas?


-->Votad por vuestra entrada favorita, que la quiero "recolgar".

martes, 27 de noviembre de 2007

300 entradas como 300 espartanos

Es imposible. Es imposible. ES IMPOSIBLE.

Imposible, impune, impactante, impresionante. Es creíble, a la vez, quién lo diría; y de todo lo demás no queda nada, y del todo algo viene hacia aquí y me roba la voz. Oh... Oh, no.

De un cielo, de un limbo, el sueño y tus manos; otra cosa, nada más, y a la vez es todo. Han venido... Y me han robado la voz. Oh... Oh, no.

En un año, en un segundo, apenas distinto es el ritmo del viento, de un día... y otro... Y han venido, y me han robado la voz. Oh... Oh, no.

Me senté, esperé, dije: No volveré; y para cuando me di cuenta ya estaba dentro, y desde ahí es dificl salir.
A veces... Y entonces vinieron y me robaron la voz. Oh..

De todos modos no iba a poder moverme, ¿qué más da? De todas las opciones eligió volar, y de ahí al cielo, y derechita al suelo. A darme de hostias, a romperme la boca.
Y luego vinieron...
Y, mira tú por dónde, que me robaron la voz. Y de un sitio a otro, y siempre lo mismo...

Ya no sé escribir, porque me han robado la voz. No sé leer, porque me han sacado los ojos, ¿no lo ves? ¿NO ME VES?

Cómo estás, muy bien, todo bien, la vida es finita, pero se lleva bien. Bien.

300 entradas, sacadas de mí, del youtube, de algún tiempo, alguna clase, 300 entradasque atacan como 300 espartanos. Un año, un segundo, un mes, ¿qué es? ¿Dónde está la diferencia?

Un mes, da la vuelta, otro mes, vuelve a empezar, pero distinto. Es necesario, me dijiste, que de una vuelta entera alrededor del sol para que las cosas puedan ponerse en su sitio. Recuperarse.
Pues vaya por dios, igual hubiera sido mejor no girar... Para que algunas cosas no hubieran cambiado de lugar. Pero qué pena, qué cosita, que linda, una montañita.

Un granito, una duna, dos, tres, el desierto y todo del revés. ¿Qué ha pasado? No lo sé, es así, la rueda...

En un segundo late algo, se para, y vuelve a girar.

Hubiera querido estar borracha para escribir algo merecedor de ocupar el número 300, y no estar metida en el aula de informática de mi facultad escribiendo chorradas.

Porque no me sale nada, porque estoy jodidamente feliz. Maldita sea, puta inspiración.

(No, no tengo conexión)

jueves, 22 de noviembre de 2007

deberían condenarme por esto:






De mi piel tú insensibilizaste

Helándolos con cubitos de hielo

Lunares que una vez quizá por miedo

De todo mi cuerpo arrebataste.

Quisieron aferrarse a la vida aún sabiendo que la muerte ya no era mera inexistencia, y no pude comprender...

“Más vale malo conocido que bueno por conocer”, me dijeron, y yo pregunté “¿Pero no veis lo que está ocurriendo aquí?”

“Cobarde”, me dije; me sentí cobarde, y recordé el bienestar en la locura. Tampoco está tan mal la esquizofrenia, y en lugar de bajar el sueño a la realidad, subir yo hacia él y no bajar a este mundo jamás.

No entendí a esos valientes, que aún habiéndose demostrado que la muerte no era mera inexistencia seguían aborreciendo la finitud de la vida.

Me duelen los recuerdos. ¿Podrías ayudarme a insensibilizar esa maldita neurona sensible en lugar de entretenerte con mis pecas?

Dentro de este frío cortante

Mis manos lloran sangre.

De mi piel insensibilizaste

helándolos con cubitos de hielo

lunares que una vez quizá por miedo

de todo mi cuerpo arrebataste

***

Sólo con aquello experimentaste

mis lunares identidad no me dieron

que continúo aun sin ellos siendo

ojos verdes y mutis detestable

***

De las pecas del rostro una se salvó

avanzó esa insensible hija de puta

y hacia el suelo por gilipollas cayó

* * *

Deduzco por tanto de esta locura

Que no es poesía lo que mejor hago.

Bendito quien soportó esta tortura

martes, 20 de noviembre de 2007

#298

Son las 2:12h, y mi vecino bidios me dice que mañana tiene que entregar un soneto en clase de creación literaria.
Ya que, últimamente, soy una trasnochadora, empiezo a escribir gilipolleces como la que sigue:



Lágrimas que entorpecen un silencio

aquí donde mi abrigo sólo es brisa

y el agua fluye al compás de tu risa

No seré capaz de seguir creyendo

***

en un pasado que abrazaba noches

noches de lluvia y monotonía gris

nada queda ya de aquel tiempo feliz

cuando sólo importaba vivir, correr
Por alguna razón que desconozco, ha optado por desechar mi ayuda bienintencionada.
Sigh.

lunes, 19 de noviembre de 2007

Cuestión de Humildad... (y Honestidad)




#296

La abrazó muy fuerte, lo más que pudo... que no era tanto, porque ya era muy mayor y la debilidad era más fuerte que el cariño.

No soy un animal solitario, no puedo dejar que te vayas. ¿Quién, si no estás tú, me tranquilizará por las noches?

Como el árbol que está en el bosque y nadie le ve, ¿existe? Yo, que estoy sola y nadie me ve, ¿existo?

La nevera hace ruido, y el tic tac del despertador... Y tú, intuyo, duermes allí, a una distancia de tres horas y media de tren de aquí.

jueves, 15 de noviembre de 2007

Ondina



I was dreaming of the past.
And my heart was beating fast,
I began to lose control,
I began to lose control,

I didn't mean to hurt you,
I'm sorry that I mad you cry,
I didn't want to hurt you,
I'm just a jealous guy,

I was feeling insecure,
You might not love me any more,

I was shivering inside,
I was shivering inside,

I was trying to catch your eyes,
Thought that you were trying to hide,
I was swallowing my pain,
I was swallowing my pain.



John Lennon, Jealous Guy.





A ella le han dicho cosas, a ella le han mentido, le han contado secretos falsos, que no son secretos ni verdades... Y piensa que vive en un lugar que en realidad no es lugar ni es cierto, ni es bonito ni es feo.



Ha estado corriendo toda la noche, buscando un cajón de metal donde meterse y helarse de frío; y ahora está cansada y no consigue articular palabra, porque no le salen, porque no las siente.



Sigue poniéndose nerviosa, al tacto de su piel contra el bordillo de la piscina, porque no quiere salir, porque le da miedo la superficie.



Porque nadie miente, nadie quiere ocultarse, y la transparencia es menos segura que la opacidad de su océano interno de fantasías inconexas.



Su lugar no es lugar, porque ni siquiera es real, pero dentro de su pequeña caja de metal logrará la felicidad.



Pero aún no la ha encontrado, pese a haberla buscado fervientemente toda la noche, y ahora se oculta en el agua, como una ondina desesperada.



Desterrada del océano de la fantasía, ondina de papel, arrugada y triste; mojada y despechada.



Que los príncipes prefieren a la Cenicienta, porque antes de princesa fue chacha, y las ondinas ante todo son unas calienta****** que arden de celos cuando se enamoran.



miércoles, 14 de noviembre de 2007

aga´chate que se nos vienen los argentinos...

A raíz de toda esta movida del “¿Por qué no te callas?” del Rey, un amigo me dijo:

- ¿Y qué te esperabas? ¿No ves que era el hermano tonto?

A lo que vuestra fiel servidora exclamó:

- ¿Cómo?

- Tenía que haber heredado su hermano, el listo... al que mató.

Absorta me quedé, qué menos que anonada... Dios mío, ¡y la infanta se nos separa! ¡La monarquía se desmorona...!

- a ver,el sucesor no era él: era el hermano, al que le llamaban... ahora no me acuerdo, pero algo así como “cerebrito” (porque era muy inteligente), y a éste le decían que era el tontito. Y con dieciocho años, estando ellos dos solos, no sé muy bien cómo, en un accidente (o a saber qué), le disparó con la escopeta y le mató.

Al no fiarme de tal información - ¿Cómo osa injuriar al Rey, a nuestro Juan Carlos guapo, nuestro Juan Carlos bueno? – decidí escribir en el Google que todo lo puede, el Google que todo lo sabe:

“¿Mató el Rey de España a su hermano?”

Y toda mi vida se redujo a nada cuando encontré la tan injustamente infravalorada página de Respuestas de Yahoo:

El rey de España mató a su hermano?

Dicen que Alfonso el hermano menor de Juan Carlos intentó asesinarlo para para obtener el acceso al trono de España.
Juan Carlos lo desarmo porque Alfonso era apenas un chaval de 14 años. Y lo mató sin piedad y a sangre fría, para que no volviera a intentarlo en el futuro.

Todo esto es culpa del sistema de sucesión de los reyes y que no son elegidos democraticamente.

Creo que Estados Unidos debería bombardear e invadir España como lo ha hecho en Irak para derrocar al tirano.

Espero que mi país Argentina también colabore.

Les vamos a enseñar a ser pacíficos, democráticos y respetar los derechos humanos aunque sea por la fuerza militar.



Me he quedado de un aire, ¿vosotros no? Pero, vamos, que las respuestas tampoco tienen desperdicio...


Así que decidí buscar por otros lugares más... ¿fiable es la palabra que busco? V... Puede que sí... Y me topé con estas páginas:

Una es esta, y la otra esta.

A ver qué me decís de todo esto...

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