Vuélvete a dormir

Tal vez, se dijo, oiría la voz querida de su padre diciéndole que el corazón de cada ser humano era libre como los pájaros, cada cual era responsable de sus acciones, nadie podía decidir sobre los sentimientos de los demás, ni obligar a actuar en contra de la propia conciencia. Pero no encontró el consuelo esperado, el aire no traía palabras de aliento, y la tierra de sus antepasados permanecía muda.

Toti Martínez de Lezea.

La hija de la luna.

Anaya. Madrid, 2003.

Duerme, pequeño príncipe de sueño inalterable.

Un día más, dentro de esta estúpida mediocridad, abre los ojos a un nuevo día. Las persianas están subidas, para que lo primera que vea cada mañana sea la luz del sol. Ni es tarde, ni es pronto, en esta habitación no existe el concepto de reloj.

Un picor en los ojos y el tacto de una legaña sobre un dedo que aún no ha logrado desperezarse le indican, antes de que suene el despertador, que sigue siendo un animalillo necesitado de acciones básicas que demandan su bajo vientre.

Por qué tiene que ser tan simple, se pregunta.

Sobre la pantalla de su ordenador surge la ventana, y frente a ella otra. Y a veces la mira, esperando que Nosferatu le mire fijamente. Pero, sí eso llegara a ocurrir, la vista en su lugar le mostraría a una tierna niña.

Se está quedando ciego.

Por qué tiene que ser tan simple, se repite.