#8 Beige

Hay veces en las que al llegar al orgasmo lloro.

Lloro y quien está conmigo pregunta por qué.

... y nunca sé qué contestar.

Lloro cuando el sexo ya no es sexo sino sentimiento; y llora mi incredulidad, mi escepticismo, mi inseguridad. Lloran indignados mis sentidos y esta mente que siempre se empeñó en estar fría.

Las caricias son más suaves, aunque no pueda evitar clavarte las uñas, y los dientes, a veces.

Que me llames puta y me azotes. Repetirte que soy tuya, otra vez.

No dejar de gritar, porque me pones, porque me dueles, porque sabes manejar mis pulsaciones. Porque me conoces y sabes qué me gusta, qué quiero, cuánto te quiero.

Has hecho de mi piel una propiedad, como toda yo, me has convertido en parte de ti...

Cuando recorres mis piernas con los labios... Si me haces cosquillas y me río, no puedes evitar abrazarme. No sé quién soy.

No sé qué ha pasado conmigo.

A veces me tiras al suelo. A veces me haces cosas que sólo yo sé valorar. A veces pierdes el control...

Cuando me tiras del pelo.

Me insultas.

Él sabe lo que me gusta, sabe lo que quiero, cuándo y cómo.

Sabe que muero en cada orgasmo, sabe que soy agresiva cuando me hacen daño.

A veces.

A veces en el pecho,

a veces en la boca,

a veces me derrito.

Un calor inmenso se desborda en mi interior. A veces no sé diferenciar el placer del dolor.

Él no sabe,

no sabe... no sabe lo que siento...

Yo no sé... no sé...

No sé explicar, no sé describir. Sólo sé llorar y perder.

Perder el control, pedirle que me pegue más fuerte, y suplicarle que sea yo la única.

La única.

Una puta, sólo la suya. Sólo soy suya, quiero pertenecerle... Quiero dejar de ser yo, quiero dejar de pensar en finales, dejar de pensar en noches de lunas beige.

Lunas beige, lunas beige, lunas beige...

Lunas que me espían, siguen víendome, colándose por mi ventana.

Cuando le beso el cuello, cuando estoy sobre él. Cuando a punto estoy de perder la razón...

Lunas beige.

Cuando me dice "te quiero", lunas beige.

Cuando me llama "puta", lunas beige.

Si me caigo, si le muerdo, cuando mi boca juega con él.

Cuando me fotografía desnuda, empadado mi pecho de él. Mis labios rojos, mis ojos... Mis ojos brillan...

Brillan como el hielo que acecha las noches de Petropavlosk, como las noches en que la luna no es luna... cuando la luna no es beige.

Brillan las noches blancas, ensuciadas por una lujuria que trasciende al sexo en esta habitación.

Brillan las noches beige.

Erizas mi vello, desde el vientre y por detrás a través de toda la espina dorsal.

Mi nuca, mi voz... Mi voz, un grito, desgarrador.

Ya no sé si es placer... o es dolor.

Y volver a llorar, a sentirme más cerca de ti, a suplicarte que estés conmigo. A obligarme ser superior, cada vez mejor.

Ya no sé... no sé si es amor o sumisión.

Que en las noches,

la luna,

la luna beige...

Me recuerda, me recrimina, me acecha y me castiga.

Me mira desafiante, me dice...

Me dice que no es suficiente. Que no es esto sino una máscara.

Y mis labios siguen recorriéndote, llevándote a un calor y una humedad que nadie como tú llegó a conocer mejor... jamás. Sintiendo en mi boca la satisafacción, tu placer, cómo cambia al paso de mi lengua, más adentro, movimientos lentos...

Que si voy rápido me tiras del pelo,

que si lo hago mejor me dices Te Quiero...

Que sabes que lo quiero sentir en mi pecho.

Hay veces que al llegar al orgasmo lloro.

Lloro porque la Luna Beige...

me vigila de lejos.