Prosía, medias y leggins estampados y una postal desde Italia. O cómo hacer de la poesía un mundo en el Messenger. O en el facebook o en el gTalk.

Recupero una cosilla que escribí en marzo.

No me considero poet(is)a. Nunca lo he hecho y tampoco he sido nunca capaz de escribir un soneto. Un soneto bueno. Contar sílabas y rimar palabras sabemos todos. Pero si hay algo que me jode más que que (cococó) me llamen poeta es que me digan que no lo soy.

Me conecto al Messenger una noche, o una tarde, o una mañana, hace días, quiza´ más, y A. me pasa una web cuyo título reza “Auténtica Poesía”. Como soy una persona fácilmente irritable, me lo tomo como que si me estuviera diciendo indirectamente que lo que yo escribo no es poesía. ¿Quiénes son estos rancios? Pregunto. No sé si serán unos rancios, responde él, pero tienen razón.

No habría necesidad de poner el apellido de auténtica a la palabra poesía si no fuera porque cada día más, la prosa poética está adoptando su nombre de forma fraudulenta.

Oh Dios mío, ¡maldita sea esa mala perra! Nos está arrastrando hacia una crisis aterradora e inevitable. No, prosa poética, aléjate de estas rimas. Vete con tu verso libre al infierno de la narrativa y deja de mancillar impunemente a la pura poesía.

Mientras tanto, R., que me sobrevalora, me pide consejo. Dice que sus textos no enganchan. No creo que eso sea cierto. Al menos yo disfruto mucho con sus escritos. Pero bueno, le digo, yo qué sé, que pase de comerse tanto el tarro y saque su mala leche.

Pero entonces se mete por banda, por otra ventana, el tercero en discordia y me pregunta si no va siendo hora ya de alejarme del realismo sucio. Que David González y Vicente Muñoz Álvarez NO son el ejemplo a seguir.

Vuelvo a R, que ahora se está rallando. ¿Crees que soy muy ñoña? ¿Aburro? Que no que no, no me hagas caso. Nada de mala leche. Yo no soy nadie para dar consejos, R.

A. sigue a lo suyo. Considera que la poesía es, como dice el subtitulo de la web que me ha pasado “el verso con rima y medida”.

Un cuarto. Le comento que tengo pensado presentarme a un concurso de poesía, pero claro, lo mío no es poesía, porque no sigo ni rima ni medida ni pollas. Él me dice que me quite de etiquetas y presente poemas en prosa.

A me dice: “si no digo que lo tuyo sea malo, sólo digo que no es poesía”.

Al tercero le pregunto si soy demasiado hardcore. Él me dice que no le malinterprete, que a él le gusta lo fuerte, pero que lo que (quiquiquí) fallan son las formas.

R. me dice que se ha leído Inné y que se muere de envidia por cómo transmito. Bueno, pero ni siquiera es poesía, y la forma…