Mientras me quito la cofia, apaga el televisor.

Mientras me desenredo el pelo, quita el puto calefactor.

Mientras encuentro la llave, puedes ir quitándote la ropa.




Julie Andrews fue un poco más espabilada. Las medias rotas sobre el cabecero ¿en serio no te dicen nada? No, no, tranquilo, a mí tampoco me convenció mucho en Noviembre Óscar Jaenada. Creo que lo vi a principios del XXI en una serie que apenas duró NADA. ¿No te dan un poco de pena, amor, los actores principales en los últimos capítulos? Como Celia, corazón, seis capítulos fueron sólo, y yo que pensaba que duró toda mi infancia. Por eso hoy, por favor, apaga el televisor. No quiero otro E.T muerto en Noche Buena. No quiero sobreactuaciones en falso directo al llegar la madrugada. Son tan pequeños allí dentro. Ya no me hacen gracia. Ni siquiera las jóvenes borrachas de los llama y gana. Me causa la misma sensación que los rancios saludos de quienes estuvieron centeneres de veces compartiendo cama. La misma sensación que los ojos de quien conoce todos los rincones ocultos de mi cuerpo. Por eso hoy, por favor, ten paciencia al quitarme el cinturón. Pero mientras encuentro la llave no te olvides de apagar la puta tele. Como vuelva a escuchar en off desde el baño algo sobre la Esteban, me dejo oxidar hasta poder caer en paz muerta. Espero que lo entiendas. Estoy desentrenada en todos los sentidos. El hare krishna en Navidad, de verdad, no está fuera de sitio. Por ti me haría sufí hoy mismo, pero mañana a saber contra qué pared de qué bar estarás perdiendo el juicio. Por eso ahora, de momento, apaga la tele. Si encuentro la llave sólo tendrás que buscar el sitio. El óxido del cinturón no da lugar a muchos giros, pero si lo intentamos, amor, quién sabe... mañana igual consigues avergonzarte de ti mismo.