Biopsia (Fragmento) de Marina Hernáez

Anoche eché de menos a Marina en The Last Poetry Reading Before the End of the World, por eso he secuestrado una parte de sí* para mantenerla en mi blog.

(INICIO)


Los diarios comienzan por distinción en los astros.
La fecha en la solapa.
Quedar, con los gemelos enfundados.
Nácar. Un matasellos. La fecha de producción.
Y el tatuaje.
Cuando sale defectuoso.
Abre el estuche preciado.
A golpe de pulgar. Un chasquido.
Relame la calcomanía y frota.
La chica de la cheesburguer sonríe tranquila.
Educada con los modales en la mesa.
Antes de hincarle el diente.
Un beso de buenas noches.
La historia de la hamburguesa asesina.
Las pepitas nunca fueron inconveniente.
Pero cuando sale defectuoso.
También recibe el sello de garantía.
Mantiene la sonrisa impecable.
Por mucho que le duela.
Está bien.
Siempre le queda la excusa de los ciclos.
Sabe que los del tercer ojo la observan.
Tras la habitación con vistas.
Por más que le pregunten,
dice que se encuentra bien.








- Estoy bien.

de *Biopsia. 

Colección Portalillos 2011. 

Ayuntamiento de Logroño.

Marina Hernáez (Logroño, 1982) es licenciada en Bellas Artes por la Facultad de Cuenca de la Universidad de Castilla La Mancha y en Comunicación Audiovisual por la Universidad de Hamburgo. Ha dirigido cortometrajes como Pajaritos (2005), El fandalio de Narciso (2006) y Muffinbuffet (2008). Ha publicado el libro Caracol errante (2011; X Beca con Proyección del Ayuntamiento de Logroño).

La colección Portalillos es un suplemento de la revista Portales. Está dirigida por Diego Marín A. y pertenece al Espacio Literario del Foro de Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Logroño. 

L'amour fou et les jours de pluie. Prólogo a Querida Bipolar.

El 14 de Febrero de 2010,  mi amigo Aitor Cuervo Taboada y yo leímos en el bar D.Vicio (Logroño). Él presentó su poemario Querida Bipolar, autoeditado con carácter  fanzinero (A4 hecho A5 por medio de grapa), y yo leí textos de Las Muertes de Katriuska, cuaderno erótico salido también de copistería. 

Querida Bipolar se vendió muy bien, tanto en Logroño como en el resto del país. Por 4 euros y a través del correo electrónico de Aitor podías recibirlo en tu propia casa. La buena acogida hizo que mi amigo tuviera que regresar a la copistería cuatro veces; es decir: en menos de cuatro meses (de Febrero a Junio de 2010), sólo por correo, Aitor vendió 300 ejemplares, una cifra más que respetable teniendo en cuenta que hablamos de poesía, la gran olvidada del comercio literario.

Ahora Aitor Cuervo Taboada ha decidido poner Querida Bipolar a disposición de todo el mundo, de manera digital y gratuita, a través de Scribd. En esa nueva edición ha contado con la colaboración de Paz Hernández Páramo, a cargo del epílogo; Carlos Sánchez T. Ortiz, que participa con un poema en la contraportada;  Valle Camacho, en calidad de ilustradora;   and me, que abro la bipolaridad como prologuista. 

Inserto el poemario a continuación. 

¡Disfruten!

Querida Bipolar

Estado de ocupación. Ana Rossetti.

 Extraído de Llenar tu nombre (Bartleby Editores, 2008)

Monólogos pertinaces conducen la atención, inducen al
sentir, producen, segregan incontinentemente, realidad.

La narran. La explican. Pactan con ella.

A quién pertenece ese parloteo,
quién establece la dirección del discurso y su ensamblaje:
quién disuade o convence,
quién protege, quién objeta,
quién impide ver, quién amordaza,
quién filtra, elimina, resuelve,
quién acopla lo percibido en el molde de lo experimentado,
lo conecta a fórmulas y reglas y lo somete a lo que entiende por razón.

Lo emergente y lo subterraneo, quién lo impone.
Lo aniquilado y lo preservado, de quién depende.

Quién se ha introducido en secreto para dirigir la conciencia.

Quién le ha dado autordad.

Cómo interceptar su omnipresente dominio.

Cómo callarlo para que no intervenga,
para oír sin órdenes, sin lecciones, sin juicios y sin presunciones
los innumerables movimientos del tiempo y de las cosas.

Alguien no cesa de susurrar, seductoramente, en el interior.

Alguien escucha el susurrar incesante
y se deja seducir. 

El por qué de los exilios. Lou Lou de Viaje.

 No estoy solo / algo peor / poco a poco me voy / pero no consigo alejarme de mí.

Extraído de Ramalazo #17
www.ramalazo.es

Quien no haya caminado arriba y debajo de su propia casa, mesándose mentalmente los cabellos, desesperándose y ahora qué, quien no haya hecho maletas peligrosas y cambiado de país cuatro veces en un año, quien no se haya revolcado en el fango de una canción para no morirse, no sabrá nunca, y eso que se lleva, el vacío o el definitivo descanso que es que haya mundo siempre adelante. Ciudades. Ciudades abandonadas. Ciudades desconocidas que no serían calles nuevas sino tumbas nuevas o aplazamientos poco nuevos. Tic tac. Y tic tac, ya se conoce ese tic tac en esta casa, el Gato lo huele, lo constata y lo mira. Cómo se vería nuestro pelo bajo la luz de Berlín. Cómo habría sido aquel despacho mío en Belgrado. En qué piel me estaré en Río. Porque sólo cambio la jaula, y siempre me quedo fuera, porque siempre me ahogo en la orilla, porque siempre me conozco, me tengo medida, me tengo medido el tic tac, llevo cosidos sus destrozos. Dicen. Que tengo talentos, dicen. Que los borde. Dicen. Malditos talentos, porque si son ciertos muerden, me tienen todo remordido, ni un cachito sano me dejan. Y la puertita del cuarto de atrás del pensamiento la cambié por una cortina de muselina que se ondea con el viento. Y la mano que se tiende siempre está igual de vacía o igual de llena de vacío. Mi corazón se choca con el pecho y con la jaula hueso. Yo te canto lo que quieras, corazón, pero deja de intentar salirte de mi dentro, afuera es aún más feo. Cualquier ciudad es buena para morirse. 

ANTÍA MOURE

Memoria de lo vivido
Un contratiempo

Cada relación tiene una duración en el tiempo y uno o varios lugares donde suceder. Cada engaño ocupa una fracción de tiempo y un espacio en el que ocurrir… Cada mentira dura lo que le otorga quien la cuenta y transcurre en el espacio que se le inventa…

Para vivir algo hace falta tiempo, pero también para recordarlo y hablar de lo vivido se necesita un tiempo.

Cuando se acota el tiempo se retienen los recuerdos de forma más nítida, el tiempo para la memoria supone un grado más de verosimilitud para aquello que se recuerda.

Cada pieza se convierte en una unidad de medida. Corto y uno fragmentos para narrar mi historia, que no es más que el resultado de la acumulación de esos pedazos y de la inversión de mi propio tiempo en asimilar y organizar todos los sucesos. Es una constante búsqueda de mi misma a través de ellos y Ellos.

Esta pequeña colección de fechas y horas permite que mi felicidad y mi dolor se puedan descomponer en horas, minutos y segundos, y ubicar en un espacio concreto, creo que con la intención de encajar cada hecho en el lugar que le corresponde, el pasado, ya que a menudo los recuerdos tienden a volver desligados del suceso real y a perseguirme deformados en fantasías y pesadillas construidas a partir de lo vivido.

ANTÍA MOURE (Monforte de Lemos, 1981)