Auto-lesión. Masturbación con clímax. (2010)

¿Qué es la Autolesión?

La autolesión consiste en hacerse un daño físico cómo método de alivio al sufrimiento psicológico. A veces el dolor psicológico se hace tan dificil de manejar, que se opta por dañar al cuerpo en un intento de controlar la situación. Esto efectivamente alivia, aunque sea por unos minutos. Las sensaciones que se tienen al momento de autolesionarse depende de cada persona y de la situación que se esté viviendo. A veces puede calmarnos, en otras ocasiones despertarnos. O tal vez hacernos sentir "reales", muchas veces es mejor sentir dolor a no sentir absolutamente nada.

Fuente: http://autolesion.blogspot.com

Antes de que empiece a cundir el pánico entre mis allegados: no es que ahora me haya dado por los cortes y las agujas (mi auto-lesión, si se puede denominar así, no va más allá de quitarme las cutículas hasta límites insospechados), sino que hallábame yo googleando una imagen para ilustrar un texto y encontrome con ese blog y esa definición. 




El texto que me dispongo a colgar es una cosina chiquitina que escribí para una antología de poesía erótica en Septiembre de 2010. En el transcurso de estos dieciséis meses, el proyecto ha ido cambiando de coordinadores, de editores, de participantes, y de perfil, buscando ahora algo más explícito, más -en palabras de los editores- porno: "que ponga cachondo al lector". 


Como los poemas que envíe en su momento hacían de todo menos excitar al receptor, han decidido prescindir de ellos, pero no de mi presencia en la antología ;)  , lo que me ha obligado a  escribir sobre sexo, sacar a Katriuska del lugar donde viven los monstruos y tratar de mezclar la lírica y la estética con lo erótico.

So difficult to me now. 

Bueno, os cuelgo este poema erótico-errático con ilustración de mi estimada Jenni Tapanila.

Auto-lesión. Masturbación con clímax. 

Auto-lesión. Masturbación completa. Hedonismo suicida. Flagelación. Satisfacción completa. Soledad. Rito satánico. Triste parada de camino a la utopía. Destino final. Culminación y clímax. Placer en vías de extinción. Vergüenza infinita. Vibrador. Con cargador o a pilas. Arma letal para un momento de sexualidad insatisfecha. Terapia de pareja. Verdad y mentira en sentido extra-moral. Soledad. Estación de servicio. Masturbación. Relación sexual con un completo desconocido.

Nick, Terry, Simon, Andrew and Francois. 

"The photo aspires to say that if we want to experience life and relationships that bring us joy, they can and often do bring pain as well. Its part of the deal, but hopefully worth it. hence she is doing this to herself, as if to say she chose all the heartbreaks." 

Jenni Tapanila.

poemario audiovisual

Lo realicé a modo de invitación para la lectura que ofrecí junto a Patricia el pasado 19 de noviembre en La Curva, pero la conexión no estuvo de mi lado...
De todas formas, más vale tarde que nunca, o eso dicen.

Espero que os guste, mis amores:

a la reina y a las damas...
Cargado por awixumayita. - Descubre más videos creativos.

Poemario de Adriana Bañares (Awixumayita) con música de Patti Smith (Ain't It Strange) y fotografías de Jenni Tapanila, Pierre & Giles, Lily Saint Cyr, Janis Joplin, pinturas de Valle Camacho...

acción poético - artística

19 de Noviembre

La Curva
C/ José María Lacort, 30
Valladolid

Una Respuesta a mis Aullidos

A la reina y a las damas
les voy a pedir por favor que se aparten.

Ya no me quedan pinturas ni ganas
sólo un poco de vergüenza por lo que pueda pasar mañana

(o ahora mismo por tu cabeza)

No querrías saber qué hay detrás de mis ojos

(tengo crisis todos fines de semana)

No querrás compartirlas

(si eres tan bueno como dices, te destrozaría)

Si no, la que acabaría en un abismo sería yo

(esperando una respuesta a mis aullidos)

usar y tirar

Borrar es tan...

occidental.



Los labios, tan secos rotos tóxicos inflamables

y las yemas de los dedos frías ya no duelen si te quemas.



Borrar, es tan...

artificial.



Los restos de comida apilada en la cocina.

Las moscas que como tú

rebuscan

y engendran

y follan entre la mierda



polvos de mierda



para nada

que se mueran.



¿Qué te ha quedado de hoy?


La comida entre los dientes


Y un brik de leche vacío tirado en la cocina.


La puerta de la calle abierta
Sin hacer corriente.


Cuatro portazos de pega
Y el sonido de las llaves cuando entra.

Aunque e-lla-ya no vuelva.


El sonido de los coches entrando
Por las rendijas de tu cuarto,
Y el olor a sucio encubierto
De los tendederos que rodean
La claustrofobia que te causa
El patio interior.


Canciones que se repiten y recitan
Odas a tu ridícula soledad


Y tu estúpida existencia.

La foto es de Jenni Tapanila.

Un poema de Nira Etchenique

Sin embargo recuerdo.
Un cuarto piso.
Gorriones que venían con espejos,
Un suave olor a nardo,
Un suave olor a sexo,
Un suave olor a noche,
Un suave, suave, suave,
Un suave olor a humano.

Entonces las ventanas se abrían como madres
Y el cigarrillo ardía
Y ardía la campana, la lámpara, el abismo
Del muslo que gemía, del labio que quemaba,
Del áspero silencio sangrando boca arriba.

A veces te tocaba como si hubieras muerto.
Se me ocurrían cosas de loca, parecía
Que el mundo era de yema,
De azúcar, de canela,
Que había alcohol caliente tocando las paredes
Y pájaros de trigo colgando de mis senos.
Se me courrían cosas de loca, me reía
O acaso no reía,
O acaso me callaba
O sólo, solamente
O solamente acaso
Lloraba con el gusto de tu pelo en mi boca.

A veces te miraba como si hubieras muerto,
Dormido, estremecido, sin protección ni odio,
Prófugo de mi arena, solo en isla de miedo,
Negro de negra ausencia
Marinero sin espumas.
O quizá me soñabas y me estabas soñando
Pero yo te miraba como si hubieras muerto.
Entonces en el barco feroz de mi garganta
Navegaba cigarras, hormigas, grillos ciegos,
Un circo de cristales
Un mercado de lobos un pozo de calandrias
Y un cántaro de rosas.
La tarde se ponía color de cien naranjas.

Volvías a tu isla.
Naufragabas en mí.

Se perdieron. S e p e r d i e r o n.

Se perdieron y eran sólo dos estrellas de mar, de colores. Dos estrellas a las que se les acababan de cortar los brazos, y resucitaban, y volvían a desaparecer, para crecer después, para disfrutar del dolor. Porque se perdieron y no supieron distinguirlo, por más que la sangre emanara de sus huecos, aun viendo que la regeneración tardaba en aparecer. Se lamieron las heridas, e introdujeron en las yagas de la otra sus dedos arrugados para pintarse con las sangre el rostro y descubrir, por primera vez, de qué estaban hechas. Para, por primera vez, encontrarse y saber que se habían perdido para siempre.

Entre líneas

Veo mis dos líneas amarillas deslizarse…

Ella me gusta ahí sentada con su pelo aloque despeinado,

porque me está mirando a la espera de entrar en el baño.

Y desaparece tras mis líneas amarillas, dedicándome una sonrisa.

Modesty Carmen

Él tiene SIDA, y ella, aun teniendo novio, se masturba pensando en su mejor amiga. Llegar al clímax. Dejarse llevar, notar cómo llega. Es todo perfecto, tan placentero. Luego todo termina. Es el fin del mundo y esta´ sola, agonizante. Ronronea, como los gatos antes de morir. Experimenta el placer de la muerte, pero no muere de placer sino de vergüenza. Y a veces llora y la oyen sus vecinas. Segundos antes la oyeron gemir y gritar un nombre de mujer antes de derretirse. Esta´ loca la vecina del quinto, seamos amables con ella al cruzárnosla en el portal.
Según ella el SIDA es una enfermedad inventada. Él tacha en el calendario los días y ríe un poquito. Ninguno de los dos sabe nada. Tampoco el resto. Esos nunca saben nada.
Todos juntos comen bravas en la terraza de algún bar.
Él solía trabajar en clubs cuando era adolescente. Para pagarse los estudios, decía, aunque en realidad trabajaba por puro placer. Su nombre era Crápula, pero sólo cuando calzaba los tacones. El resto del tiempo, y para todos, era Eric. El chico con pecas. El frágil, el guapo. El sueño lascivo de las quinceañeras. Ella era Carmen, siempre Carmen, para todos. Pero nadie lo sabía.

- Me parece absurdo pagar un hostal por una noche si ya hemos pagado la parcela del camping.

Es todo muy absurdo. El camping lo cierran a las dos y media, luego si quieren salir esta noche tienen dos opciones: volver antes de esa hora o reservar una habitación en el hostal que hay justo al lado del camping. O no volver.

- Además, ese puto hostal es de los dueños del camping. Esto es una estafa en toda regla.
- Bueno, Carmen, pues quédate en el puto camping, joder. Pero si nos pillamos una habitación los dos nos sale ma´s barato.

Lorena ya se ha puesto cómoda, con su minúsculo bikini negro y un pareo morado sujeto a sus caderas. Demasiado morena, demasiado baja, demasiado vulgar, demasiado oportunista, demasiado puta. Perdón, idiota.
- Si quieres, Sergio, compártela conmigo.
Él acepta, sonriente, y Carmen se va, intentando parecer indiferente. Desaparece.

Todos son unos niñatos malcriados y este maldito viaje una soberana estupidez. Una estafa. Si esta noche Sergio se folla a Lorena le dará completamente igual. Ma´s puta que ella no ha habido otra ni habrá. Lorena no tiene tanta clase, es una barriobajera. Para comer una polla no sólo basta con metérsela en la boca.
Puede intentarlo esta noche con Sergio, hacerse valer un poco. Pero Carmen no tiene miedo porque después de haber estado con ella Sergio nunca podra´ estar realmente satisfecho con otra mujer. Por eso deja que Lorena lo intente. Le desea buena suerte.

Es ignorante e insustancial. Sinsustancia, eso es. A veces piensa que es inteligente, pero no es tan tonta. Por eso suele llorar, porque es consciente de sus limitaciones.
- Nadie puede enamorarse de ella ¿Quién podría…? Es imposible, es tan tonta…

Carmen baja la mirada hacia sus sandalias y mueve los dedos de los pies. Lorena es eso que dice Eric, pero la quiere de todas formas. Y esta madrugada no sabe si estara´ peor por Sergio o por Lorena, porque por ma´s que intente engañarse lo estara´pasando mal.

- Entonces sólo la quieren por el sexo.

Entonces sólo la deseo, Eric. Todos la deseamos, somos así de simples.


*Las fotos son de Jenni Tapanila