asfixiándome inquieta,
perdiendo el tiempo.
Crucificada dentro, tras un cristal contra el cual reposa mi barbilla. Mis brazos, despojos;
atado el derecho al segundero,
que no para de girar.
Pero ya no siento dolor, sólo claustrofobia. Sólo me duele el pensar qué estará pasando al otro lado del cristal y contra lo cual
no puedo hacer
absolutamente
Nada.
perdiendo el tiempo.
Crucificada dentro, tras un cristal contra el cual reposa mi barbilla. Mis brazos, despojos;
atado el derecho al segundero,
que no para de girar.
Pero ya no siento dolor, sólo claustrofobia. Sólo me duele el pensar qué estará pasando al otro lado del cristal y contra lo cual
no puedo hacer
absolutamente
Nada.
Este texto no es poesía.
ResponderEliminarGracias por la aclaración.
ResponderEliminarNo es poesía, pero es prosa lírica muy chula ^^
ResponderEliminarbom ano.
ResponderEliminarCada día ganas más literariamente. Por cierto, para anónimo ¿qué es poesía? No sé, llevo muchos años en esto de la literatura, la crítica literaria, etc., y he oido hablar de poesía lírica, poesía en prosa, prosa poética y... si no es poesía, ¿qué es? Awixumayita díme qué escribiste...
ResponderEliminarcummings estara muy enojado ¬¬
ResponderEliminarun saludo preciosa :)
q buena hubiera sido esta foto para mi última entrada...
ResponderEliminarVaya yo no se de poesia ni de estilos pictóricos,pero definitivamente eso debe ser arte.
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