El invierno se aproxima, deslizando el frío de la noche entre las rendijas y los bordes de la cama, y congela a su paso los parásitos, pero aún no ha podido contigo. Y en mis ojos el hielo se adueña de mi mirada, que no es capaz de mirar pero sí de romper, pero no puede con la memoria, que me trata peor que la vida, repitiendo como un gato en celo estertores como gritos de cosas que ni siquiera podré vivir.
El olor a sal y el mar, y la maldad oculta entre los poros de mi piel, llevándome a dolerte, a arañarte el pecho, a mentir continuamente y fingir con la falsa intención de no hacerte daño. Como el perverso deseo de dañar a quien no puede ni sabe defenderse. De dañar al cobarde, de ver la lágrima de la debilidad y sentir vergüenza ajena. La ilusión hecha pedazos de querer un hombre, y en su lugar tener a un niño indefenso a quien le puede la cobardía y la asquerosa emotividad fingida, basada en películas de tarde y sermones de catequista.
Compulgido como si realmente sintieras algo de lo que dices, mintiendo todo lo que te he mentido yo y más. Entreabriendo puertas que en su día cerré a cal y canto, desenterrando a los muertos por miedo a enfrentarte a la verdad, y haciéndote la víctima con recortes de papel y cientos de lomuchoquetehequeridos seguidos de noerescomparables y chorradas del estilo.
Para luego provocarme,
y llorarme,
y decir que lo sientes,
como si me hubieras mentido con la falsa intención de no volver a hacerme daño.
El olor a sal y el mar, y la maldad oculta entre los poros de mi piel, llevándome a dolerte, a arañarte el pecho, a mentir continuamente y fingir con la falsa intención de no hacerte daño. Como el perverso deseo de dañar a quien no puede ni sabe defenderse. De dañar al cobarde, de ver la lágrima de la debilidad y sentir vergüenza ajena. La ilusión hecha pedazos de querer un hombre, y en su lugar tener a un niño indefenso a quien le puede la cobardía y la asquerosa emotividad fingida, basada en películas de tarde y sermones de catequista.
Compulgido como si realmente sintieras algo de lo que dices, mintiendo todo lo que te he mentido yo y más. Entreabriendo puertas que en su día cerré a cal y canto, desenterrando a los muertos por miedo a enfrentarte a la verdad, y haciéndote la víctima con recortes de papel y cientos de lomuchoquetehequeridos seguidos de noerescomparables y chorradas del estilo.
Para luego provocarme,
y llorarme,
y decir que lo sientes,
como si me hubieras mentido con la falsa intención de no volver a hacerme daño.
La de la foto es Lili St. Cyr .
