 Enredada en las manecillas de un reloj, deslizándome hacia abajo, cortando las palmas de mis manos,
Enredada en las manecillas de un reloj, deslizándome hacia abajo, cortando las palmas de mis manos,asfixiándome inquieta,
perdiendo el tiempo.
Crucificada dentro, tras un cristal contra el cual reposa mi barbilla. Mis brazos, despojos;
atado el derecho al segundero,
que no para de girar.
Pero ya no siento dolor, sólo claustrofobia. Sólo me duele el pensar qué estará pasando al otro lado del cristal y contra lo cual
no puedo hacer
absolutamente
Nada.
perdiendo el tiempo.
Crucificada dentro, tras un cristal contra el cual reposa mi barbilla. Mis brazos, despojos;
atado el derecho al segundero,
que no para de girar.
Pero ya no siento dolor, sólo claustrofobia. Sólo me duele el pensar qué estará pasando al otro lado del cristal y contra lo cual
no puedo hacer
absolutamente
Nada.
 
 
Este texto no es poesía.
ResponderEliminarGracias por la aclaración.
ResponderEliminarNo es poesía, pero es prosa lírica muy chula ^^
ResponderEliminarbom ano.
ResponderEliminarCada día ganas más literariamente. Por cierto, para anónimo ¿qué es poesía? No sé, llevo muchos años en esto de la literatura, la crítica literaria, etc., y he oido hablar de poesía lírica, poesía en prosa, prosa poética y... si no es poesía, ¿qué es? Awixumayita díme qué escribiste...
ResponderEliminarcummings estara muy enojado ¬¬
ResponderEliminarun saludo preciosa :)
q buena hubiera sido esta foto para mi última entrada...
ResponderEliminarVaya yo no se de poesia ni de estilos pictóricos,pero definitivamente eso debe ser arte.
ResponderEliminar