El colchón esta´ repleto de insectos pequeños, parados, verdes, marrones y negros. No es que me importe demasiado, es que me he dado cuenta demasiado tarde. Mi espalda, mis manos, mi pelo, se han impregnado de alas, fluidos y fragmentos de esos bichos muertos. Y no es que me moleste, es que ahora sí que no te puedo traer.
Y no es que me importe demasiado, es que quisiera recordarte muy de lejos.
Las cajas con cedés, los cedés con canciones de otro tiempo, los recuerdos incrustados, la incapacidad de querer a alguien sobre este colchón, y las ganas de quemarlo. No es que me importe, es que me siento terriblemente insatisfecha.
Los zapatos, las camisetas de los conciertos, las dedicatorias falsas en los libros. Más que recoger estoy creando un caos en mi memoria.
Y no es que me importe, de hecho lo que me jode es tener que darte la razón por cuando me dijiste: conseguirás afrontarlo (como he hecho yo) .
La foto es de la instalación de Antía Moure Objetos que caen en una habitación vacía.
