Prosía, medias y leggins estampados y una postal desde Italia. O cómo hacer de la poesía un mundo en el Messenger. O en el facebook o en el gTalk.

Recupero una cosilla que escribí en marzo.

No me considero poet(is)a. Nunca lo he hecho y tampoco he sido nunca capaz de escribir un soneto. Un soneto bueno. Contar sílabas y rimar palabras sabemos todos. Pero si hay algo que me jode más que que (cococó) me llamen poeta es que me digan que no lo soy.

Me conecto al Messenger una noche, o una tarde, o una mañana, hace días, quiza´ más, y A. me pasa una web cuyo título reza “Auténtica Poesía”. Como soy una persona fácilmente irritable, me lo tomo como que si me estuviera diciendo indirectamente que lo que yo escribo no es poesía. ¿Quiénes son estos rancios? Pregunto. No sé si serán unos rancios, responde él, pero tienen razón.

No habría necesidad de poner el apellido de auténtica a la palabra poesía si no fuera porque cada día más, la prosa poética está adoptando su nombre de forma fraudulenta.

Oh Dios mío, ¡maldita sea esa mala perra! Nos está arrastrando hacia una crisis aterradora e inevitable. No, prosa poética, aléjate de estas rimas. Vete con tu verso libre al infierno de la narrativa y deja de mancillar impunemente a la pura poesía.

Mientras tanto, R., que me sobrevalora, me pide consejo. Dice que sus textos no enganchan. No creo que eso sea cierto. Al menos yo disfruto mucho con sus escritos. Pero bueno, le digo, yo qué sé, que pase de comerse tanto el tarro y saque su mala leche.

Pero entonces se mete por banda, por otra ventana, el tercero en discordia y me pregunta si no va siendo hora ya de alejarme del realismo sucio. Que David González y Vicente Muñoz Álvarez NO son el ejemplo a seguir.

Vuelvo a R, que ahora se está rallando. ¿Crees que soy muy ñoña? ¿Aburro? Que no que no, no me hagas caso. Nada de mala leche. Yo no soy nadie para dar consejos, R.

A. sigue a lo suyo. Considera que la poesía es, como dice el subtitulo de la web que me ha pasado “el verso con rima y medida”.

Un cuarto. Le comento que tengo pensado presentarme a un concurso de poesía, pero claro, lo mío no es poesía, porque no sigo ni rima ni medida ni pollas. Él me dice que me quite de etiquetas y presente poemas en prosa.

A me dice: “si no digo que lo tuyo sea malo, sólo digo que no es poesía”.

Al tercero le pregunto si soy demasiado hardcore. Él me dice que no le malinterprete, que a él le gusta lo fuerte, pero que lo que (quiquiquí) fallan son las formas.

R. me dice que se ha leído Inné y que se muere de envidia por cómo transmito. Bueno, pero ni siquiera es poesía, y la forma… 

La Cosecha

Porque el tiempo no tiene importancia si tenemos un parche para curar las heridas. No importa el tiempo si la caída hacia el vacío se hace en compañía. Porque las vestiduras se desgarran con dardos de metal que desvían su camino hacia el ras, del ras, del ras, del ras, y sólo quedan heridas. Heridas que sangran, pero que no duelen. Heridas limpias, como líneas, difíciles de trazar y de seguir con la vista. Heridas que se desdibujan hacia el centro y se funden en blanco como el final de un espacio de tiempo. Se funden como muertes, como el agua dulce llega al mar. Se funden. Y se confunden con dolor, pero sólo es rabia. Y se confunde con dolor, pero sólo es melancolía. Y se confunden con sangre, pero sólo hay blanco. Tan claro, tan limpio, tan amargo, tan primigenio. Sólo son semillas esparcidas por los surcos de nuestra impaciencia. Sólo son etapas pasadas esclarecidas por la gestación de nuevas semillas.

150 versos de un tirón

He llegado a casa sobre las diez y media, y después de cotorrerar con una de mis compañeras de piso, me he dicho: voy a escribir esos 150 versos para "Imaginarte”. Nunca antes me había propuesto escribir poesía, y menos aún para presentarla a concurso, pero como el plazo de presentación terminaba a las 0:00h, me lo he propuesto, ma´s que para ganar, como un reto personal.
Es una auténtica bazofia, pero me siento bien por haber conseguido enviárselo a las doce menos cinco.